A caro prezzo

Il cicaleccio agitato degli abitanti del villaggio arrivava, complici persiane aperte ed imposte socchiuse, fino all'ex docente che se ne stava seduta in un angolo della sala, sulla sua poltrona preferita, a sorseggiare una tazza di caffè intervallate dalle volute di fumo di una sigaretta, mentre scorreva la sua corrispondenza che aveva finito con l'ammucchiare in più di una settimana. Aveva già messo da parte la richiesta di collaborazione con i ministeri magici di Romani, Australia e Congo con l'appunto mentale di declinare con gentilezza la proposta indicando al contempo figure valide che avessero potuto sostituirla, pronta ad afferrare la prossima recante lo stemma del suo vecchio dipartimento universitario. Non riuscì ad aprirla a causa di urla femminili che non poté fingere di non udire come aveva fatto fino a quel momento. Spense la sigaretta nel fondo di caffè, afferrò la bacchetta e si diresse verso la piazza ormai gremita, rimanendo però sul limitare della stessa. Onore, gloria e avidità erano il cuore del discorso di quella Denrisiana che aveva tirato giù dal letto il capovillaggio col suo compagno per avere il permesso ed il supporto per reclamare quanto ritenesse proprio. Sapeva che il suo compagno avrebbe risposto alla chiamata, non si meravigliò neanche di scorgere la sua chioma e le sue spalle, decidendo però di non raggiungerlo.
I frettolosi passi, infatti, la portarono nella sua abitazione con un unico quesito: cosa sono disposta a fare? Un quesito che mai si sarebbe posta neanche un paio di anni prima, segno che la sua rigida morale avesse subito dei piccoli cambiamenti a forza di frequentare persone che un tempo aveva definito unicamente come grette, primitive e stolte. Eppure aveva finito col rivedere le sue posizioni, rimanendo pur sempre consapevole che quei tre aggettivi fossero comunque ancora validi, perdendo però la carica negativa che recavano. Il fulcro del suo vacillare risiedeva nel fatto che quella spedizione non era come quelle affrontate in passato, su una richiesta di aiuti da parte di terzi o soccorsi per la salvaguardia della Terra. Lì si parlava della parte più istintiva ed oscura del popolo del mare: razziare, mettere a ferro e fuoco interi villaggi, lasciarsi dietro violenza, morte e distruzione. E lei non sapeva se prenderne parte fosse giusto, se ritenesse idonea la causa perché sì, la Predona aveva ragione a livello legale di pretendere quanto stipulato dal contratto col capovillaggio africano, ma questo non giustificava ai suoi occhi l'uso spropositato della forza. O forse sì? Il carisma di quelle parole l'aveva alimentata, infervorata, permettendole di accarezzare l'idea che anche lei fosse una di loro salvo poi scontrarsi con il ricordo degli sguardi dubbiosi ogni volta che partiva all'avventura nonostante l'appoggio -in un certo senso- di Sigurd stesso riconoscendole le sue capacità. Capacità che aveva affinato non solo col tempo ma anche con una formazione di tutto rispetto proprio nell'università magica che le aveva inviato una missiva prioritaria. Missiva che la guardava dal bracciolo della poltrona su cui era caduta in tutta fretta per raggiungere il cuore pulsante del villaggio. Si avvicinò, con pochi passi, afferrandola rabbiosa e strappandone il bordo con poca grazia. La spiegò, correndo veloce con lo sguardo righe che alla fine la portarono a non aprire le porte del Leabharlann per l'intero giorno.

Un posacenere ricolmo di cicche spente, una bottiglia di whisky ormai piena solo per un terzo ed una lettera davanti a lei, avvolta solamente dalla spugna di un grande telo. Fu così che la trovò Garlic quando, probabilmente servendosi della copia delle chiavi che gli aveva dato, entrò in casa. Sapeva il motivo per cui era lì: lui sarebbe partito e voleva sapere cosa avesse scelto di fare. L'uomo non avrebbe trovato alcuna traccia di sorpresa nel suo sguardo mentre ascoltava parole che lei stessa si era detta più e più volte nel corso delle ultime ore. E sul piatto della bilancia ci sarebbe stato non solo il viaggio per la chiamata alle armi di Katarina, ma anche il luogo che aveva messo su, nascendo dalle sue stesse ceneri, e il rapporto con l'uomo che si definiva fortunato per essere al suo fianco. «È più di un anno, ormai, che sono qui al villaggio», iniziò, continuando a sostenere il peso di quei cristalli particolari. «Ero perfettamente a conoscenza dello stile di vita, passami il termine, dei suoi abitanti così come sono consapevole che questo momento, prima o poi, sarebbe arrivato», le dita continuavano a lisciare la pergamena che più volte aveva accartocciato per poi stendere.
«Da quando la Capitana ha richiamato l'onore dei denrisiani non ho fatto altro che pensare a quale fosse il mio ruolo qui, quanto la mia morale fosse in grado di essere malleabile alle esigenze altrui», un sorriso mesto delineò le sue labbra, abbassando lo sguardo su quanto teneva tra le mani. «Da quando ho aperto questa lettera ho cercato poi di mettere i tasselli al loro posto», gliela sbatté sul petto, lasciandogli l'arduo compito di processare da solo cosa ci fosse scritto: l'offerta di dirigere il dipartimento di storia e legislazione magica della Magica Università di Harvard. «Tu mi conosci più di chiunque altro, più di quanto mi piaccia ammettere» e solo e soltanto perché lei aveva deciso di farlo e non perché qualcuno -coff, coff Maverick- si fosse arrogato il diritto e la presunzione di farlo. «E credo che tu possa comprendere dove risiede la mia incertezza», gli diede le spalle, prendendo un bicchiere pulito e versando due dita generose di whisky, smollandoglielo mentre lei si attaccò direttamente alla bottiglia. «Non mi sento più inglese da molto tempo, ormai; ma non mi sento ancora al cento per cento parte di questo posto, non vedo ancora vista come una di voi nonostante quanto abbia già dimostrato e forse questa sarà la chiave di volta». Un modo per comprendere se avesse dovuto accettare l'offerta o rimanere con lui, lì, su quell'isola che ancora la guardava con ostilità. Sempre che fossero sopravvissuti. «Partirò con te, Capitano Garlic», annunciò, sedendosi a cavalcioni su di lui, incurante del cedimento del telo che nascondeva le sue forme. Non aveva alcuna intenzione di lasciarlo andare, non quella notte.

Lo stato di dormiveglia l'aveva accompagnata per l'intera notte, abbandonando il suo giaciglio solo quando Phillipp si apprestò a prepararsi per la partenza. In una sorta di rito propiziatorio, la donna decise di mettere mano agli antichi tarocchi che le erano stati donati tempo addietro. Non aveva testa di effettuare chissà quale lettura a sette o cinque carte, per cui preferì optare per un semplice mescolio di carte, taglio del mazzo e pesca di una sola e singola carta che sperava facesse luce su quanto li avrebbe attesi al loro arrivo. Per quanto la sua parte razionale fosse scettica, aveva deciso di seguire quei piccoli gesti ripetitivi prima di indossare, dopo una doccia veloce, i classici abiti con cui era solita adornarsi per quei frangenti: pantaloni comodi e che seguivano le sue forme, dotati di diverse tasche; un top bianco ed una giacca di quelle termiche che si adattavano alla temperatura in base al luogo; ai piedi le solite scarpe da trekking. Al polso faceva sfoggio di sé Sjalusi, l'arma che il suo uomo aveva creato per lei; in vita c'era il velo di Svanhildur, ancora immacolato, mentre nelle tasche le due gemme più preziose: il rubino memoria d'estate e la sfera di luce dai poteri curativi. Ad aleggiare intorno a lei il dado runico giallo che col suo bagliore l'accompagnò fino al molo dove salì sulla cara e vecchia Nightwing. Da lì al molo designato dalla denrisiana fu un crescendo. Armata del suo miglior sguardo assassino la donna salutò a modo suo il vecchio compagno di party che l'aveva vessata non poco nell'ultimo viaggio, mentre sulla drakkar di Phil iniziavano a prendere posto una denrisiana che non aveva mai scorto precedentemente; un'altra che aveva sempre visto con la rossa dallo spirito simile a quello della Northgate ed infine uno sconosciuto che sembrò farle una radiografia completa, attivando il radar di Garlic che si portò subito al suo fianco. «È forse il nome con cui chiami tua madre?» Lo riprese, lasciandosi andare ad una smorfia di disgusto a quel vezzeggiativo davvero inflazionato. «Kenna MacEwen», aggiunse, presentandosi di fatto anche all'altra donna dagli occhi scuri, chinandosi poi verso il compagno. «Credo che per questa volta non scomoderò Damocle», rivelò, lasciandogli intendere che non aveva alcuna voglia di tentare di animare la ciurma, preferendo di gran lunga rimanere ad esser vigile per scorgere il più piccolo dei particolari durante l'intera navigazione.

"

"