Amava i primi freddi, quell'aria gelida del mattino in grado di resuscitare persino i morti, di schiarire anche i pensieri più confusi. Quello che però il suo corpo non apprezzava era l'umidità: un manto a gravare sulle sue spalle già provate dal carico scolastico per quella giornata. Seppur avesse organizzato il suo zaino neanche fosse stato un vassoio operatorio, bilanciando i pesi per non affaticarsi troppo, quella mattina si sentiva più curvo del solito. Eppure le spalle erano dritte, le braccia sincrone alle gambe che lo stavano portando all'aula di Alchimia, il capo in una inclinazione tale da dare sempre l'idea di star guardando gli altri sempre dall'alto verso il basso, un luccichio sprezzante nei suoi occhi che sarebbe scomparso solo se nei pressi ci fosse stato Mc Callister.
Non quel giorno, però.
Entrò in aula, un «buongiorno» al docente privo di calore e le sue fredde membra si diressero verso quel primo banco occupato da una dei nuovi acquisti per i Black Opal di quell'anno. Un cenno del capo in direzione della consorella seguì i movimenti canonici di chi sceglieva un posto, fregandosene altamente se la ragazzina avesse preso posto per qualcun altro. Non era un problema suo. Non era lui quello gentile degli O'Connor. Il gemello non era ancora nell'aula a rumoreggiare con la sua risata troppo forte e la sua bocca troppo larga -gli voleva bene, ma quel giorno sembrava volersene dimenticare- e lui poteva tranquillamente posare gli avambracci sul tavolo di lavoro, i gomiti oltre il bordo e le dita intrecciate tra loro a non disperdere il calore. Nonostante non fosse la prima lezione che seguiva con Mac Aodhagàin, Fitzgerald ancora non riusciva ad inquadrare il docente in qualche macroinsieme. Al momento oscillava tra quello dei brillanti, con la sacra triade Ensor-Olwen-Maverick, e il vorrei apprezzarti di più dov'era la Onfroy. Di certo si teneva ben lontano dalla docente di Pozioni che non riusciva proprio a sopportare. Pochi mesi e si sarebbe liberato di quella docente.
La lezione iniziò, con il consueto dibattito sull'argomento del giorno: le chimere. Creature affascinanti, di solito nell'immaginario comune associate alla mitologia quando invero il miscuglio di razze e specie lo si poteva incontrare in qualsiasi parco assediato dai cani.
Ascoltò quasi passivamente gli interventi dei colleghi, voltandosi incuriosito dalla mora quando prese parola. Si chinò quel poco che bastava ad essere udito con un bisbiglio ma senza invadere il suo s.s.p. sacro spazio personale. «Non ti facevo un'animalista, Zuleyka», un punto dato dallo sguardo che ne percorse l'intera figura non nascosta dalla posizione che erano obbligati ad assumere. Non vi avrebbe trovato alcuna traccia di lascivia, solo una piccola scintilla di curiosità. Aveva detto qualcosa che aveva stuzzicato il suo cervello, risvegliandolo un po' da tutto quel piattume. Manipolazione, una evoluzione che aveva la necessità di esser compiuta in fretta, poco sforzo e con migliori risultati.
Poi si volse a guardare la Murphy che aveva tirato in ballo qualcosa che poteva essere classificato fino ad un certo punto. «Le conseguenze sarebbero la perdita dell'identità? Della ragione? Il mago, la strega, non diventerebbero altro che larve, no?» Prese parola, rimuginando sulle sue stesse parole. «Il problema poi diverrebbe il quando e il come, non solo il cosa. Potrebbe avvenire dopo una creazione, una decina o una doppia dozzina ma se fossero su creature, come dire, utili? E non distruttive? La rottura dell'alchimista avviene in base alla quantità o alla qualità? Secondo quale etica? Quella della società occidentale o della tribù africana?» Man mano la voce si abbassava, quasi a voler inglobare quelle parole nella sua sola testa per un prossimo film mentale dei suoi. «Comunque assodato che la chimera sia l'ibrido di più animali -per farla breve- potrei indicarle dei comunissimi ligre o tigone, incroci tra tigri e leoni in base ai vari accoppiamenti». Che i primi fossero frutto di un leone ed una tigre femmina ed i secondi di una tigre e di una leonessa poco importava. Così come l'incrocio tra i vari ibridi.

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Tutto si era aspettato quel giorno tranne di ritrovarsi davanti lui. Se solo si fosse dedicato alla lettura dell'oroscopo quella mattina avrebbe potuto apprendere di come Venere fosse entrato da qualche parte in qualche altra, influenzando la sfera dell'amore, altresì in breve: attenzione! Vecchi ritorni di fiamma si profilano all'orizzonte. Con quello si sarebbe fatto una grande risata, ma nella realtà lo avrebbe preparato a non essere così sorpreso. Sia ben chiaro: la sua maschera da stronzo rimaneva perfettamente su, come una seconda pelle, ma era il cuore che non aveva capito più niente. Quel maledetto aveva preso a battere freneticamente quando l'aveva riconosciuto. Sia chiaro, ben prima che il suo sguardo aveva percorso la sua intera figura. Non lo avrebbe mai ammesso -lo avrebbe fatto settimane più tardi lol- ma aveva sentito la mancanza di quell'essere, non solo nel suo involucro esteriore -davvero troppo appetibile- quanto più per la sua anima. Fitz c'era cascato con tutte le scarpe sin dalla prima volta su quella panchina, rendendo vani i tentativi di tenerlo lontano dalla sua vita. Gli indizi erano stati tutti a favore di Mc Callister a partire da quel suo maledettissimo secondo nome fino al suo tocco e al suo sapore. E che dire poi di quel libro con quella dedica sdolcinata cui si era maledetto innumerevoli notti per aver lasciato scoperto e visibile il suo lato più puro, vulnerabile, ancora bambinesco. Perché erano i bambini quelli che amavano senza remore di sorta e pregiudizi. Ma lui non era più quel bambino. Era quello che gli piaceva credere in realtà, perché l'istinto di levare le sue dita un po' fredde ed alquanto tremanti per togliere via le lacrime che iniziarono a rigare quei tratti che lo avevano perseguitato giorno e notte. Quante volte si era fermato in un corridoio perché aveva realizzato che li cercava in ogni singolo essere che incontrava? Troppe, aveva smesso di contarle.
Odiò quella parola ripetuta continuamente, una cantilena composta da cinque lettere che recavano in seno il balsamo per lenire le ferite di entrambi. E odiò se stesso per non avere avuto la prontezza di ritirare il suo braccio prima che potesse essere afferrato da lui. Debole, era un debole. Schiavo di quel tocco familiare che divenne finalmente reale, tangibile. Se lui lo stava toccando significava che poteva fare lo stesso? «Cosa stai facendo?» Un quesito che lo abbandonò in un rantolo carico di sofferenza, di paura. Perché dannazione profumava di buono? Di casa? Perché aveva sentito la necessità di appoggiare la fronte su di lui? Non riusciva a guardarlo in faccia e perché? «Nicholas», il suo nome per intero risuonava così freddo, distaccato, ben lontano dal calore e dai sospiri che accompagnavano il suo diminutivo. La mano libera era già volata sulla spalla, pronta a premere sulla clavicola per allontanarlo da lui fino a quando non arrivarono spiegazioni. Sgranò gli occhi. La più piccola di casa, quello che Emily rappresentava per lui, stava male. O almeno lo era stata. «Come sta lei?» Si era preso tutto il tempo del mondo, persino sordo ai singhiozzi di lui ed all'accenno di inferno che aveva vissuto. Anche lui ne era stato avvolto ma quanto si poteva sentire legittimato nello sbattergli in faccia che anche lui era stato avvolto dalle fiamme? Sorellina in fin di vita batte interesse amoroso del momento cento a zero. Chiuse gli occhi, strinse le labbra, rifiutando di perdersi in quegli occhi dolcissimi che lo imploravano di credergli. «Anche io ti ho pensato sempre» avrebbe voluto urlargli addosso, così come ricordargli che non aveva risposto a nessun messaggio. Per quanto intontito dal dolore perché non gli aveva risposto? Bastavano poche parole e lui avrebbe capito. Sarebbe persino andato da lui, finendo con l'essere un supporto effettivo e non un santino cui rivolgersi prima di andare a letto. «Non pretendevo mica un gufo... ma un messaggio del tuo magifonino sì», fu quello che riuscì a dire, riaprendo gli occhi ma non allontanandolo da lui, con il legame della sua mano che era scesa dalla spalla al petto. «Ho pensato che fossi scappato con mio fratello, ho pensato di non essere abbastanza, ho pensato che» si fermò, scuotendo leggermente il capo. Non era pronto a dire quanto miserabile ed inetto aveva creduto di essere. Fitzgerald Garrett O'Connor colui che non era all'altezza del cuore di Nicholas Evan Mc Callister.

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Vedere il sorriso tra le bolle divenne una delle immagini più belle che aveva di Nicholas Mc Callister.
Probabilmente il tutto bisognava attribuirlo al luccichio dello sguardo, alle labbra rivolte all'insù e quell'aria da ragazzo perbene ma che in realtà ti portava a volerlo riempire di pizzicotti, morsi e baci.
E forse proprio perché stava immagazzinando cotanta bellezza, imprimendola nella sua memoria, entrambi non portarono granché in superficie, finendo col dimezzarsi un bottino che era decisamente scarno per le loro rispettive squadre che -ahimè- erano avversarie. Doveva concentrarsi se voleva fare una figura migliore rispetto alla prima prova ed il bacio che gli aveva dato una volta emersi dai fondali ne era la dimostrazione. L'aveva cercato anche lui, l'aveva stretto, baciato e non gli era bastato. Pertanto, quando lui chiese, di fatto, se finiva con l'unirsi a lui per un'altra immersione, O'Connor annuì dapprima ma terminò lo sguardo scuotendo il capo. «Magari ci vediamo alla prossima immersione, che dici?» Le gambe si muovevano frenetiche in quella bicicletta che era uno dei primissimi step per imparare a nuotare, muovendo le braccia solo per mantenersi stabile a galla. «Ehi! Questa me la paghi» gli urlò dietro, tossicchiando per gli schizzi di acqua salata che l'avevano colpito. Pochi, ma pur sempre motivo di una piacevole vendetta. Si immerse anche lui ma invece di seguirlo, l'Opale decise di rischiare ancora di più, fiducioso di trovare magari qualcuno della sua squadra con cui metter su un bel bottino. Scese, fino ad arrivare al baule numero cinque. O almeno ci sperava.

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«Quindi... dovrei fidarmi di te per uscire di qui», O'Connor suonava scettico mentre se ne stava bendato, nel labirinto, a parlare con uno spirito sotto forma di coniglio. Si era aspettato un'anaconda o una tarantola, ma non di certo un coniglio dallo sguardo vispo ed il manto caramello. O almeno era quello il colore che aveva assunto prima di esser privato dalla vista. «Sei per caso un ossessivo compulsivo? Ripeti le cose di tre in tre», il fastidio nelle parole dal suono dolce dell'animale con vibresse. Era vero: non era la prima volta che aveva dato fiato a quell'osservazione, ma per lui affidarsi a qualcun altro non era poi così facile. Allungò la mano priva di bacchetta, muovendo le dita nell'aria alla ricerca di qualcosa di solido contro cui scontrarsi. Non trovò nulla, ma in compensò sentì tipo un sibilo provenire dal coniglio. «Un po' più a destra» il sarcasmo era palpabile. Che fosse come lui ma in versione zannuta? «Un paio di passi ancora e poi abbraccerai una catasta di tronchi traballanti». Appunto. Scosse la testa, riportando la mano lungo il fianco e puntando in avanti la bacchetta. «E dove dovrei andare allora?» Si stava infastidendo. Un fruscio alla caviglia sinistra gli fece compiere un piccolo saltello in avanti, con un versetto che di profondo e roco aveva ben poco. «Dieci passi in avanti e cerca di mantenerti sulla sinistra», nonostante il movimento del capo in segno di sconforto la benda resisteva perfettamente attorno alla sua testa. Seguì il comando, a cui ne seguirono altri sulla stessa linea. Niente indovinelli, numero di passi esatto ed indicazioni standard, precise e fredde proprio come piacevano a lui. Il coniglio gli aveva fatto evitare un tappeto di fogliame che nascondeva una corda a cappio che avevano circumnavigato con ventisette passetti -passetti eh, non passi- a destra e una mezza dozzina verso nord; una pozzanghera verso cui però lui era saltellato lungo il bordo schizzandogli la piega dei pantaloni della divisa -era consapevole di come il coniglio si fosse vendicato di una sua battutina sul volerlo fare al forno con due patate extra croccanti- ed un'innumerevole insieme di svolte improvvise e rettilinei che però gli avevano graffiato l'avambraccio perché non aveva calcolato bene la distanza, nel rapporto saltelli conigli e larghezza dei passi umani, i suoi passi. In realtà era una questione di fiducia profonda che mancava del tutto. «Spero che i tuoi salti siano meglio di come tieni l'equilibrio su un tronco», la manica della camicia passò per l'ennesima volta sulla fronte imperlata di sudore. «Che vorresti dire?» Articolò biascicando, con la bacchetta posata sul ginocchio, il busto leggermente verso il basso e il tentativo di recuperare un po' di respiro ed energie in un colpo solo. «Stiamo per arrivare all'uscita ma per farlo dovrai saltare una decina massi disposti ad una distanza irregolare». L'aplomb con cui aveva detto tutto ciò era invidiabile, soprattutto perché l'animale aveva degli occhi di cui servirsi. Lui no. «E fossi in te eviterei di cadere». Aggiunse, con non curanza, senza rivelargli altro. «Altrimenti?»
«Meglio che tu non lo sappia».
Voleva strangolarlo. Ma era giunto fino a lì, non valeva la pena mettere tutto a rischio quando mancava poco al traguardo.
«Okay, dimmi che devo fare».
Ora: immaginate di essere su un piede solo -e perché proprio quello su cui vi sentite maggiormente malfermi?- con le braccia aperte e mosse a mulinello nel tentativo di riprendere l'equilibrio dopo un salto che aveva sbagliato a dosare la forza di salto. «Abbassa l'altra gamba, non fare la gru» ed in effetti un po' ridicolo lo era in quella posizione, «ma non pensarci neanche di posarla sul masso e spostare il piede su cui sei. Piede a martello!!»
«Com'è il piede a martello?» La tensione iniziava a farsi sentire e la gamba tremare.
«Dritto, semplicemente dritto» sarebbe stato meglio dire parallelo al terreno, per apprezzare la sua puntigliosità ma... alla fine ci riuscì. Per pochi secondi, ma lo fece, giusto il tempo per caricare il prossimo salto. «Quanti ne mancano?»
Il sudore ormai colava lungo le tempie e sentiva l'umidità lungo la schiena. Non vedeva l'ora di tornare nel dormitorio per farsi una doccia. «Uno solo, principino».

Odiò la luce che lo accecò una volta che la benda fu tolta via -magicamente, che domande- e mandò l'etichetta a farsi un giro quando sollevò il lembo della camicia per passarsela sul volto. «Coniglio, è stato un piac-» si interruppe, vedendo una proiezione del docente fluttuare a pochi passi di distanza da lui e dal coniglio. Non era ancora giunto il momento del commiato, visto che... una volta sparito De Long-Prèe, apparve una rana gigante. «Amica tua?» sibilò a denti stretti, sollevando il catalizzatore per muoverlo in quella che era un'onda. «Aqua eructo» pronunciò, mentre il famiglio spiritico diceva «troppo debole per lui», ed infatti lo zampillio che avrebbe dovuto essere un piccolo gayser d'acqua non ebbe la forza che aveva voluto. Riprovò con un «anteoculatia», ma le corna non si generarono neanche per sbaglio, visto che mancò il testone della rana. «Confundus, farfallus explodit, oppugno» il lampo colorato degli incanti illuminava lo spiazzo davanti a lui, con il coniglio che saltellava di qua e di là con una espressione di disgusto sul muso. «Cosa c'è?»
«O lo tratti come un animale o lo trasformi in una cosa, usa la testa», ma anche l'intuito. E così Garrett eseguì un triangolo in senso orario seguito da una stoccata al suo centro. «Elego muto», il getto blu avrebbe puntato alla zampa posteriore più vicina, immaginando che essa divenisse un blocco unico di granito. «Elego muto», colpire anche una anteriore non sarebbe stata male.
«Vediamo un po' che hai fatto, ragazzino».

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Poteva essere un vero demone tentatore quando voleva. E cosa c'era di meglio nel metterlo in grande spolvero con Nicholas per fargliela pagare del suo ritardo? Non aveva tenuto però in conto le reazioni del suo corpo. Non per nulla si allontanò veloce, mettendola sotto forma di gioco e di fretta per arrivare in tempo a lezione. Per una volta niente aula, ma tanta aria aperta, una scelta che voleva sfruttare -molto probabilmente- le belle giornate di cui ancora godevano. Un rimbrotto al fratello gemello che, a parer suo, non aveva imparato ancora a mandare messaggi, un movimento di chioma giusto per farlo arrabbiare ed un accenno di assenso alla proposta di trascorrere il primo fine settimana utile al villaggio. Nuovo anno, vita nuova. Sperava solo che durasse, anche se non l'avrebbe mai ammesso ad alta voce. Così come quel caro misto a preghiera di lui. Che volesse vendicarsi per averlo chiamato raggio di sole? Ad ogni modo la lezione con tanto di ospite ebbe inizio e Fitz chiuse la bocca, limitandosi all'esercizio del sollevamento occhi in merito al comportamento che il gemello teneva con la sua ex migliore amica ed ora ragazza. Anche lui risultava sdolcinato allo stesso modo?
Quesito a cui non avrebbe potuto -ma anche voluto- dar risposta visto che la lezione ebbe inizio. Il compito poteva sembrare easy per una persona che era abituata ad ascoltare il suo io più profondo, più sentito, ma per lui sarebbe stato arduo scavare con gli artigli, tranciare quella patina di freddezza che lo permeava ormai da anni. Fitzgerald non era il sole come Brooks, piuttosto era l'oscurità, l'ora più buia della notte. Aveva un modo di scherzare tutto suo che non rientrava nel mero schema delle relazioni socialmente accettabili; rifuggiva dal contatto fisico, tranne dovute eccezioni -com'era stato per Louise, ma solo perché annebbiato da McCallister- ed era decisamente ambizioso, delle volte andando ben oltre le proprie capacità.
Qualcosa stava cambiando, non si sentiva più lo stesso Garrett che aveva varcato i cancelli di Hiddenstone un anno prima. Si era lasciato attraversare dalla vita, prendendone gioie e dolori, indossandone ogni singola sfumatura. E lo comprese mentre tracciava un cerchio per ritagliarsi il suo spazio di contatto con lo spirito animale; lo accettò quando si sedette, chiudendo gli occhi e sprofondando in luoghi che aveva sempre evitato. Inizialmente aveva virato con la fantasia a qualche animale squamoso, dalla lingua biforcuta e dalle pupille dritte ma non gli sembrava più calzante; era passato poi ad un animale notturno ma i gufi e le civette non delineavano davvero o del tutto il proprio carattere nelle mille sfaccettature. Consapevole che non avrebbe mai trovato nulla che finisse col calzargli come un abito di sartoria, O'Connor ebbe l'illuminazione con le parole dell'ospite, Andrew Barber, ed il suggerimento che l'animale guida potesse ricalcare quello del patronus. Ma non era propriamente quello a farlo scattare ed accettare quello che probabilmente si stava già presentando, manifestando, bensì la possibilità che esso potesse cambiare, così come un patronus, così come la propria personalità, i tratti distintivi di un carattere semplicemente vivendo. La letteratura era piena zeppa di persone che avevano segnalato il cambiamento del proprio Patronus, indi per cui tale concetto poteva essere perfettamente traslato anche a quel compito. Lui amava indossare colori scuri, possibilmente total black, viveva con distacco e superbia, senza mai tirarsi indietro nel dire le cose come stessero anche quando il caso non lo avrebbe permesso, mentre in realtà era una persona coraggiosa, amorevole e tutto quello grazie ai sentimenti che da diverso tempo albergavano il suo cuore. «Manifestati», un pensiero che avrebbe cantilenato mentre vide un'ombra grigia avvicinarsi, mentre ogni fibra del suo essere era impegnato ad invocarlo con il chiaro scopo di renderlo materia. «Manifestati». Davanti a lui comparve un animale famoso per la sua velocità ma anche per la sua idiozia, oltre che per istillare dolcezza e tenerezza nel cuore degli animi più sensibili, dimenticandosi che rappresentasse anche la furbizia, la superiorità e l'amore passionale. In sostanza, davanti a lui comparve un coniglio.
Un coniglio con il dono della parola e dalla volontà di esser risposto ad una domanda. «Cosa sono le pratiche divinatorie naturali? E quelle artificiali?» Il sopracciglio si sollevò, la bocca si seccò e Fitz iniziò a metter in ordine i pensieri. O almeno ci provò. «Sono due modi diversi per classificare la divinazione secondo la loro macro-natura, intrecciandosi con il metodo induttivo o deduttivo a seconda dei casi». Stava divagando, doveva ritrovare il focus. «Ad ogni modo le pratiche divinatorie artificiali sono quelle esercitate attraverso l'analisi di oggetti e simboli prodotti dall'indovino, come potrebbero essere i mazzi dei tarocchi che si sono autocostruiti o dei simboli tracciati con un composto creato durante un rituale», lo sguardo non perdeva di vista l'animale. «Invece, per quanto riguarda le pratiche divinatorie naturali sono tutte quelle che si presentano senza l'intervento diretto del vate. Il segno lasciato da un fulmine, la crescita di un albero. Tutto ciò che non può essere manipolato dall'influenza di un indovino».
Se la risposta data fosse stata ritenuta esaustiva il ragazzo si sarebbe diretto al labirinto, portandosi le mani agli occhi ormai celati da una benda comparsa magicamente, dimentico che quello spunto fosse stata l'ultima cosa pronunciata dal professore.

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Trovare il suo posto fu semplice, ancor più minare la stabilità di Mc Callister che ricambiò il favore circondandogli i fianchi. Nessuna traccia di imbarazzo, neanche quando avvertì gli occhi dell'ametrina su di loro. Era così in pace -un abominio se provava a pensarci- da azzardare un complimento e persino avanzare la mano e stringere quella porta dalla De Maris. «Fitzgerald», non pronunciò quel secondo nome che sapeva tanto di vita passata. Scambiò uno sguardo con lui prima di volgerlo verso la zona dove si trovava quella panchina che...
La Preside fu provvidenziale con il suo discorso, così come il mettersi in fila dietro Nick prima di pescare il suo fiocco di neve. L'esatto opposto del giallo della stella marina che lui aveva pescato. «Non è sempre stato così?» In realtà era vero quanto detto dal nato sotto la costellazione dell'aquario, ma gettarlo in confusione era sempre una meraviglia.
Camminò fino ad incontrare gli altri possessori del simbolo dell'inverno, la sua stagione preferita, trovandovi l'ennesima Beauvois. Spuntavano come funghi! «My Queen», si conoscevano più che di vista, causa il rapporto tra il suo gemello e sua sorella, ma in realtà non aveva mai approfondito nulla. Perché mai sprecare fiato? Nah, quello era prima di lui. Riconobbe anche una compagna di casa di Nicholas, mentre le bionde furono a lui sconosciute -forse quella più grande era Prefetta?- mentre l'altro ragazzo del sestetto lo conosceva fin troppo bene. Black Opal come lui, serpeverde come lui. Blake Barnes, un nome, una garanzia. Troppo pieno di se. Ed infatti non si scompose quando affermò che tutti -tranne lui, che domande- fossero scarsi. Anche se... aveva appena detto di essere quello più portato? Ad ogni modo annuì alle parole che seguirono, al focus sui ragazzi dell'ultimo anno e del quarto, tra cui anche la capitana di quidditch degli opal che non si sarebbe mai sognato di toccare (sarebbe alquanto cringe la cosa per questa narratrice). L'avrebbe lasciata ad altri.
Quanto a lui la sua strategia era solo una: nascondersi fino a quando il vero cacciatore non fosse arrivato a prenderlo. Avrebbe tentato di servirsi di una di quelle torrette diroccate fatta interamente di pietre sovrapposte, sperando di entrare al loro interno per trovare riparo. Ovvio che avesse delle pozioni bianco latte con lui, ma non era quello il momento di usarle.

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