Manutenzione necessaria

Clive Greenwell

Agosto stava trascorrendo in un soffio. I primi quindici giorni erano durati, infatti, un battito di palpebre e Clive temeva che quel che rimaneva delle vacanze trascorresse con la stessa ansiogena velocità. Dahlia, sua madre, ad Oxford gongolava tutta: suo figlio le sarebbe comunque mancato tanto, ma nel suo immaginario saperlo a Denrise, tra le mura di Hidenstone, la tranquillizzava e leniva la sua apprensione. Laggiù, sotto la tutela severa dei docenti e della preside, non avrebbe minimamente osato mettersi in alcun tipo di pasticcio. "Dunque?" chiedeva civettuola, facendo buffetti sulla guancia del suo ometto "Siamo agli sgoccioli eh? chiedeva serafica, canticchiando allegramente da una stanza all'altra. Quell'anno, in realtà, Clive era ben felice di iniziare una nuova avventura. Per questo motivo, non metteva il broncio e non sbuffava, allontanando la donna con qualche presunta e improbabile richiesta di privacy. Anzi, quella volta rispose con un certo entusiasmo, che di norma lo contraddistingueva nelle competizioni sportive: Ho proprio voglia di vedere com'è la nuova scuola. sorrise timido, guardando poi suo padre, intento come al solito a leggere il quotidiano. Questi lo guardò e gli fece pollice alzato, in un silenzio complice e carico d'affetto. Hai controllato la tua bacchetta? domandò urlando dall'altra stanza Dahlia, intenta a comprendere come mai i babbani avessero inventato la lavatrice e asciugatrice: forse con dei gratta e netta ben castati avrebbe risolto il problema macchie in modo più efficace di quel marchingegno. "In che senso, maman?" domandò stranito Clive. "Ma devo ripetertelo quante volte?! Le bacchette non sono eterne, se non vengono curate. L'hai già usata per un buon ciclo. Credo che sia giunta ora di farla ispezionare da Olivander, prima dell'inizio della scuola. È buona prassi."
---
Varcare l'ingresso di Olivander era sempre un'esperienza colma di emozione. Si ricordò quando undicenne venne scelto da una bacchetta in legno di melo, che da allora era divenuta la sua più fedele compagna di magie. La custodiva gelosamente, come un piccolo tesoro nella custodia che ora appariva decisamente sgualcita. Il campanello della porta aveva tintinnato come al solito, annunziando l'ingresso dell'adolescente nel negozio. Le sue iridi azzurre constatarono che niente era cambiato in quegli anni: era come se il fabbricante di bacchette avesse racchiuso il suo tempio del magi-artigianato in un'atmosfera a-temporale, sottratta al fluire degli umani eventi. Tanti cassetti e tante custodie, infatti, si ergevano ordinatamente sino al soffitto, in file altissimi, sotto una luce fioca e soffusa, generata da qualche candelabro a muro. Si ritenne fortunato: non c'erano clienti davanti a lui, sebbene avesse voluto assistere alle faville generate da qualche studentello alle prime armi di fronte alla compostezza degli assistenti del proprietario. Si recò direttamente al bancone, dove vi trovò un ragazzo dai lineamenti fini, ed esordì con un tono educato e garbato: Buongiorno, non so se vi ricordate di me..." aveva usato un voi impersonale e generico, poiché era leggenda che tutti si ricordassero dei vari clienti "...ho acquistato anni fa questa bacchetta presso di voi, vorrei che la controlliate per vedere se ha bisogno di una lucidata o di alcuni accorgimenti. Non mi ha mai dato problemi, ci sono molto affezionato." Inspirò leggermente, per poi addurre la giustificazione del suo intervento: "A settembre cambio scuola, voglio che tutto vada per il meglio"
Fece un timido sorriso.

"Parlato" - 'Pensato' - "Ascoltato" | Scheda | Stat.

Clive Greenwell

Rimase davvero colpito dalla gentilezza del magi-artigiano, che, al bancone lo aveva accolto con tanto scrupolo e tanta affabilità. Probabilmente stava seguendo la prerogativa di chi doveva trattare con i clienti, ossia la diplomazia di fronte ad ogni situazione per rendere un cliente soddisfatto. Lo informò che probabilmente non lo aveva conosciuto al momento di acquisto della bacchetta, poiché era studente di Hidenstone. Al nome di questa accedemia, il volto di Dahlia si accese tutto, tutta gongolante che un ex allievo rivestisse un ruolo così importante nella comunità magica: essere al centro dei segreti delle bacchette. La nobildonna francese si schiarì la voce e annunciò, seppur non richieste, le scelte per l'avvenire di suo figlio. "Oh, ma hai sentito Clive?" domandò retorica al figlio, per poi proseguire "Prima mio figlio le ha detto che cambia scuola. È stato riduttivo e impreciso. Nella fattispecie, ha appena terminato gli studi ad Hogwarts e, su MIO invito, si è iscritto proprio a Hidenstone. Su, dai, Clive, parla tu... Non star lì a fissarmi con quei due occhi...". Nel frattempo Clive, con occhi fiammeggianti, avrebbe voluto scagliare un incendio o un bombarda maxima nei confronti di sua madre che, in quelle occasioni, sembrava essere intenta a metterlo in imbarazzo. "Sì, beh, ecco... È una bella scuola? È accogliente, vero?" domandò con un sorriso sincero, con un'espressione che voleva sottendere un "la scusi, non è una cattiva madre, è solo apprensiva". Dahlia, indispettita, roteò gli occhi verso l'alto: "Gli chiede se è accogliente. se è un parco giochi. No, no, gli dica: ha dovuto studiare e applicarsi tanto vero? Perché è una scuola d'eccellenza... non è così?"
Clive nel frattempo osservava il suo catalizzatore nelle mani esperte del magi-artigiano, che lo stava monitorando con una lente d'ingrandimento. "La lucido una settimana sì e una no."lo informò, per poi proseguire, serio: "No, nessun problema, ha sempre reagito secondo le mie aspettative ed è precisa nell'eseguire i comandi".
Dahlia non stette zitta nemmeno questa volta: "La informo che io, da madre, gli ho sempre detto che lucidarla una settimana sì e una no è deleterio. La mia, pressoché perfetta la lucido anche due volte a settimana!"

"Parlato" - 'Pensato' - "Ascoltato" | Scheda | Stat.

Clive Greenwell

Ormai era ufficiale: Kether era il suo mito della giornata. Aveva apprezzato, il buon Clive, il modo in cui il magi-artigiano era riuscito a zittire sua madre: o meglio, per la precisione, era riuscito a farla ritornare sui suoi passi, quelli di un'accompagnatrice discreta e non invadente. Dahlia lo aveva guardato leggermente storto, stupita di come fosse esclusa da quella conversazione. In cuor suo, comprendeva che Clive aveva bisogno dei suoi spazi e volutamente si eclissò, salvo ascoltare per filo e per segno ciò che venisse detto su Hidenstone. Sapeva di aver compiuto la scelta ottimale per suo figlio, che si affacciava troppo alla svelta nel mondo adulto. Il ragazzino, dal canto suo, pendeva dalle labbra del negoziante. Aveva disegnato con la bocca una piccola "o" di sorpresa, quando venne descritta la cornice paesaggistica nella quale era inserito il suo nuovo istituto: lo attirava quell'aurea vagamente primordiale, in cui lo spirito vitale sembrava soffiare con un'energia prepotente e mistica; niente da soggiungere, poiché accresceva sempre di più la sua curiosità adolescenziale. Sorrise quindi timidamente, mostrando una luce vispa nei suoi occhi. Si sentì orgoglioso per aver attuato la lucidatura corretta del legno di melo, si voltò verso Dahlia, sfoderando un sorrisone a trentadue denti, che sembrava sottendere un "vedi che ho ragione io?". La donna alzò le mani, in segno di resa, mentre osservava la prova alla quale era sottoposto il figlio. Il cuore di Clive, dal canto suo, tamburellò con una frequenza maggiore, poiché una nuova sfida si stava prospettando: sarebbe uscito egregiamente il sodalizio con il suo catalizzatore? Il Grenwell lo sperava bene, poiché si era legato emotivamente a quel legno. Annuì pensoso e serio alle parole del venditore. Ricercò quanta più concentrazione possibile, cercando di estraniarsi dal contesto e veicolando la sua volontà nella buona riuscita dell'incantesimo. Prese, quindi, posto sul tappeto e assunse una posizione equilibrata, simile a quella da duello. Gambe ben molleggiate, busto eretto con petto in fuori, braccia che disegnavano angoli ottusi e poste in modo da consentire l'equilibro e una buona distribuzione di pesi rispetto al baricentro. Prefigurò il risultato, cercò in tutti i modi di sentire l'aderenza delle sue dita con il legno di melo, lo immaginò come prolungamento del suo potere, del suo corpo. Chiuse per un nanosecondo gli occhi e inspirò, per riporre tutto il potere magico, dal cuore, sino al braccio e, infine, alla bacchetta. Doveva essere sua alleata, lo desiderava più di ogni altra cosa. La voce dell'anglo-francese risuonò nel silenzio del negozio, ferma, decisa e cristallina: "AVIS!"
Gli occhi suoi erano fiammeggianti, ricchi di vita e fervente trepidazione: un concentrato dell'energia dei quindici anni.

"Parlato" - 'Pensato' - "Ascoltato" | Scheda | Stat.

Clive Greenwell

Dahlia arrossì. Arrossì violentemente, poiché come ascendente di famiglia nobile aveva ricevuto un'educazione sessuale decisamente castigata e colma di censure e reticenze. Per questo, lei, che invece di seguire l'etichetta che le era stata inculcata sin dalla tenera età aveva sposato un babbano macchiano lo statuto di sangue, si era di punto in bianco ritrovata in una dimensione tutta nuova. Si era sforzata di comprendere il mondo moderno e, con suo figlio, il mondo degli adolescenti si stagliava incognito e ricco di insidie. Come detto più volte, la francese sentiva di perdere il controllo, specialmente in quella situazione. Anzi, in tutta sincerità di stupì di se stessa, nell'avere solo immaginato l'enorme doppio senso istituito dal commerciante di bacchette. Avrebbe potuto sbraitare e trascinare per il colletto della camicia quell'ex-studente di Hidenstone, ma avrebbe contemporaneamente dovuto spiegare la motivazione al suo principale. Di conseguenza, era fuori discussione. Avrebbe potuto ribattere con un: Quali sarebbero le attività in cui investe le sue energie?, ma non lo fece, perché in tal caso sarebbe risultata una pessima madre: maliziosa, creando lei stavolta un doppio senso, e per di più ignorante sulle attività del figlio. Dunque, piena di livore e imbarazzo, se ne stette di nuovo zitta, increspando le labbra e studiando quell'impertinente.
Fu deliziata dall'incantesimo del figlio che superò brillantemente la prova che gli era stata proposta. Clive non stava più nella pelle: aveva un legame specialissimo con quel catalizzatore, la bacchetta lo aveva scelto molto bene. Percepì quelle parole solenni come una panacea: sì, era decisamente aperto a nuove esperienze. "Magari imparo anche la lingua dei maridi a Denrise!" esclamò con veemenza, ricco di speranze, lasciando voce alla sua empatia. "S-sì, certo, Clive, mah chissà..." minimizzo con un tono asciutto Dahlia, che si era nel frattempo prefigurata l'immagine di suo figlio che perdeva tempo con maridi e compagnia bella. Si morse il labbro, domandandosi perché non avesse citato immediatamente le pozioni: era pure così bravo ed incline...!
Si rivolse poi al ragazzo, allungando il gruzzolo di cinquanta galeoni sul bancone, dopo averli sapientemente contati. "Insomma, speriamo tenga la testa a posto questo ciclone! diede un sorriso tirato.
Attese che venissero compiute le operazioni di lucidatura e di applicazioni dei balsami. Quando il lavoro fu completato, esortò il figlio ad andarsene: "Bene, Clive, è tempo di tornare ad Oxford...". Clive fece a Kether un rapido occhiolino e un sorrisetto vispo, quasi riconoscente al magi-artigiano per aver fatto alterare la madre. "Grazie di tutto, Kether! Magari ti scriverò un gufo da scuola e metterò una recensione positiva online di Olivander, dicendo che mi hai servito tu...". La nobildonna fulminò il figlioletto con lo sguardo: "Ma sì, sì!!!". Lo lasciò andare avanti, e si rivolse con un sibilo al commerciante, senza che Clive sentisse: Mio figlio investe energie nelle pozioni e, semmai, qualche volta, ne quiiditch. Chiaro?
Stava mentendo a se stessa? Ovvio.

"Parlato" - 'Pensato' - "Ascoltato" | Scheda | Stat.