Is it the end?

Freddo. Aggettivo maschile, di solito indica il clima circostante, un grado di temperatura basso rispetto a quello corporeo. Talvolta accompagna anche il cibo, roastbeff freddo, insalata russa, tavoletta di cioccolata, ma non sempre ne è un accostamento felice: quanto è terribile il brodo freddo? Spesso, invece, viene accomunato al corpo umano, descrivendone alcune parti, come avere il naso freddo, le mani fredde, il viso freddo. Kenna Ivonne MacEwen aveva il cuore, freddo.
Non era l'unica a crederlo. Le voci di corridoio arrivavano anche alle orecchie dei docenti, per quanto bene attenti fossero gli studenti nello scambio di pareri circa i loro insegnanti e mentori. Con tutta probabilità anche i suoi colleghi erano dello stesso avviso ma il loro giudizio, o pregiudizio, poco le importava.
Si era congedata, dalla sua ultima lezione per i ragazzi del quarto anno, con serie raccomandazioni sullo sfruttare al meglio quell'ultima estate da studenti che avrebbero vissuto. Certo, non contravvenendo alle norme sociali e legali. Lo aveva fatto puntando il suo sguardo gelido e distaccato su Nicolaus Kracken, studente di origini bielorusse, nonché Dioptase, la casa di cui era responsabile. Conosceva bene i suoi studenti e sapeva che Kracken fosse amante di sostanze illegali babbane e fanatico di settimane di perdizioni nella capitale olandese. Anche quella notizia era una voce, ma con un fonte diretta: le parole dello stesso ragazzo. Elemento importante per una storica come lei.
Il rumore dei tacchi delle decolté, alte e nere, che era solita indossare ad Hidenstone, risuonava nitido nel percorso che dalla sua aula, al quarto piano, la portarono in sala insegnanti. Si sarebbe risparmiata quel passaggio se non fosse che quella mattina aveva lasciato nel suo cassetto un vecchio manoscritto babbano del secondo secolo, dove aveva ritrovato interessanti testimonianze di comunità magiche nella penisola Balcanica. Già poteva pregustare il silenzio di quella stanza, approfittando delle teiere sempre ricolme di acqua calda per farsi un caffè, bevanda che aveva pian piano sostituito il te durante la sua lunga permanenza negli States, per rituffarsi tra quelle pagine che erano una copia perfetta di quello tenuto sottochiave ad Harvard, quella magica, ben inteso.
Superò i gargoile, spingendo la pesante porta, con l'intento di prepararsi quel nettare per lei divino, bloccandosi al suono di un pensiero detto ad alta voce. E di certo non era il suo. La testa girò di scatto verso la direzione da cui aveva sentito strane parole in merito ad un look, non trovandosi poi di tanto sorpresa nel vedere che fosse la docente di Incantesimi. Non che ci siano molte altre donne, con cui poterla confondere... Una costatazione amara quella, che qualche tempo prima l'aveva portata a parlarne proprio con la Preside. Quella donna risoluta e pragmatica aveva liquidato quel pensiero in nome di una meritocrazia che la portava a scegliere il corpo docente che componeva la sua accademia. Una graduatoria che veniva stilata in base alla qualità e ad i risultati delle proprie ricerche e non in base a quale organo genitale uno disponesse.
Fatto era che al pensiero della sua collega proprio non sapeva come rispondere, anche perché, dandole le spalle, non poteva di certo sapere per quale outfit avesse optato. Certo era che fosse lontano anni luce dal suo. Una gonna tubino nera, un top dalle bretelle sottili in seta bianca, la cartella da lavoro in cuoio, recante tracce d'usura, e le scarpe dal tacco vertiginoso. Uno stile di classe, semplice e raffinato, in poche parole noioso.
O forse dovrei provare a farlo io. Si servì di un'abbondante tazza di caffè nero, zuccherandolo con un paio di zollette, finendo col raggiungerla al tavolo che aveva scelto. La posò sulla superficie scura, mentre la borsa finì sulla sedia a lei più vicina, leggermente fuoriposto, sorridendo in direzione della russa. Ricordava di come quello sguardo, recante traccia del freddo siberiano, l'avesse stregata quando l'aveva conosciuta, trovandola sensuale ed irresistibile. Peccato però che le ricordasse troppo una vecchia persona, tanto da farle accantonare ben presto qualsiasi interesse sessuale nei suoi confronti. Non sapeva neanche se le interessassero, le donne.
Dallo schedario formato da infiniti cassetti raggiunse il suo dove prelevò il tomo che le serviva per quel nuovo filone di ricerca di cui si stava occupando. Ne carezzò la superficie, tornando verso tutti i suoi averi. Avrebbe potuto prendere tutto, salutarla e rintanarsi nel suo studio, ma non lo fece.
Si accomodò, speculare alla donna, in modo da poter vedere i vestiti che aveva scelto per quel giorno.
Potrebbe passare per qualsiasi studentessa all'ultimo anno. Ammise, soffermandosi per un secondo sulla scollatura che quel top bianco metteva in mostra. Non che il suo seno fosse da meno, ma non era, come dire... così esplosivo. Tra le sue mani vi era il motivo di quell'osservazione cui si era lasciata andare pensando di essere sola. Una rivista femminile, probabilmente piena zeppa di stereotipi sulla moda del momento. Qual è il tuo outfit? Immaginò quel titolo di un articolo improbabile alla ricerca della combo perfetta per valorizzare al meglio il proprio fisico. Sorrise, sorniona, pensando a come la Ivanova riuscisse ad essere sexy con un top di cotone ed un jeans a sigaretta. Lo sarebbe anche con un sacco di juta.
Prese la tazza con entrambe le mani, portandosela alle labbra dove soffiò, prima di berne un sorso.
C'è qualcosa di interessante? Chiese, indicando con le iridi chiare la rivista. Una conversazione futile, anche per dieci minuti, se la poteva concedere. Dopo tutto l'anno accademico era finito.

Era convinta che sotto al nasino alla francese della giovane insegnante di Incantesimi non sfuggisse nulla. Dovette ricredersi quando l'accolse con tono formale, appellandola persino con il cognome, ammettendo prontamente di averla spaventata.
Professoressa Ivanova, credo che ci conosciamo da almeno un paio d'anni, e credo proprio che sia giunto il momento di chiamarmi per nome. Quando non c'erano studenti, beninteso. Kenna andrà più che bene. Per quanto non avesse avuto modo di udire il suo arrivo le sue orecchie erano state pronte a captare quel pensiero di rimando che le era uscito spontaneo. Ciò che non si aspettava era che quella donna sapesse esattamente quale fosse lo stile che più preferiva.
Probabilmente sarà qualche rivista confiscata a qualche studente. Magari un collega l'avrà lasciata sul tavolo con la promessa di buttarla nel cestino. Ci credeva poco nella seconda parte. Il sospetto che fosse della Sunderson, una ricercatrice del dipartimento di Babbanologia, era forte. Probabilmente l'aveva dimenticata lì, non curandosi di recuperarla.
Scuoté la testa, avanzando verso lo schedario per recuperare il tomo che stava analizzando. C'era qualcosa di interessante che avrebbe potuto scoprire con l'aiuto del Ministero e ne avrebbe approfittato durante il periodo di pausa dall'Accademia.
Eppure, per quanto interessante fosse quel filone di ricerca, la trentenne si era seduta di fronte alla bionda, scrutando la mise che aveva scelto per quel giorno. L'aveva forse messa in imbarazzo? I suoi erano stati solo pensieri, ne era sicura. Ma le guance lievemente arrossate e quel sorriso di cortesia sembravano sostenere la sua tesi. Fu di nuovo lei ad interrompere quel silenzio, abbassando gli occhi da gatta sulla tazza fumante. Li risollevò solo quando l'altra le ordinò di farlo, chiedendo cosa ci fosse sbagliato in quello che indossava.
Assolutamente nulla. Disse, dopo averla guardata nuovamente, questa volta però sorvolando il generoso davanzale, finendo col fissare le sue labbra. Scelta, se possibile, ancor più sbagliata. Quella donna era la perfezione scesa in terra. Ma sa, la moda è un qualcosa che si ripete, almeno ogni venti anni. É facile trovare nei negozi qualcosa che richiami gli anni ottanta. Qualcosa che potrai rimettere tra quanto? Sessant'anni? Invece un semplice jeans e una maglietta bianca -come nel tuo caso- o la mia intramontabile gonna a tubino nera non passeranno mai di moda.
Era proprio lei quella che era finita col parlare di riviste di moda, sfilate e passerelle? A stento si riconosceva. Ma lo trovava piacevole, come se si stesse risvegliando da quel letargo che aveva vissuto per troppo tempo. E poi la voglia di cambiamento era un sintomo che la sua vita stesse cambiando, in un modo o nell'altro. E se per farlo bastava cambiare stile, almeno per un giorno, l'avrebbe fatto.
Sa, potremmo chiedere al nuovo professore di Trasfigurazione -Blake, giusto?- di render vivi quegli abiti patinati. L'idea non era del tutto malvagia. Magari l'uomo avrebbe potuto dare dimostrazione delle sue qualità. Una richiesta effimera, certo, ma non priva di un certo fascino.