Soulmate pt. 2

Shakespeare ci aveva fatto fortuna con Montecchi e Capuleti e l'amore tragico tra Romeo e Giulietta, mentre loro quello che riuscivano a ricavare eran tutt'al più momenti rubati e confusi alla monotonia della quotidianità. Cos'erano, chi erano, dove stavano andando erano quesiti che non aveva mai osato pronunciare ad alta voce. E no, non era contemplato il banalissimo moto a luogo cui avrebbe dovuto rispondere. Perché se le veniva chiesto dove stessero andando, in quel momento, la Lynch avrebbe banalmente risposto: «via da qui». Poteva essere un'aula vuota, uno dei bagni o persino le serre. In realtà voleva essere lontana da ogni essere vivente che avrebbe potuto giudicarla per aver permesso al norvegese di prenderla come un sacco per infrattarsi tra gli scaffali, la mano per lasciarsi alle spalle la biblioteca, mentre nel mentre iniziava a credere a quelle parole che sapevano di promessa: fino in capo al mondo, se necessario. Erano parole pesanti, non dette a cuor leggero, segno che lui per primo ci credeva.
Ma, in effetti, dove stavano andando? Dopo esserselo trascinato fino alla porta della sala comune con il solo intento di lasciare i libri e prendere qualcosa di più comodo, aveva riallacciato le mani tra loro fino a condurlo alla torre dell'orologio. Con i primi caldi e le belle giornate era certa che non avrebbero trovato nessuno all'interno, soprattutto alla ringhiera di ferro che permetteva di vedere gli interi territori di Hidenstone. E solo lì lasciò andare la sua mano, per appoggiarsi con entrambe ad essa e gustarsi il sole morente.
Se fosse stato vicino avrebbe lasciato che parte del suo corpo si appoggiasse a lui. «Mi piacciono i tuoi capelli così» ammise, in un sussurro, senza però guardarlo. «Mi sei mancato. Quando non c'eri, non ti facevi trovare, tu mi sei mancato». Ed era vero. Si era sentita persa, tremendamente sola e spenta. Perché checché ne dicessero gli altri, Cameron Cohen era il sole, il suo sole in grado di illuminare tutto e non aveva alcuna intenzione di perderlo, anche se questo poteva significare la possibilità di mettere un punto ad un lato fisico predominante. Perché era meglio averne un po', un piccolissimo pezzettino, che non averne affatto.

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Arancio, giallo e rosso divoravano l'azzurro lasciandosi dietro un viola carico di promessa del blu. Un cambio di prospettiva, un modo per vedere la stessa cosa e rimanerne comunque affascinati. Il movimento delle chiome degli alberi, il cinguettio ed il verso di uccelli che lasciavano e tornavano alla voliera, il cicaleccio degli abitanti del castello, il profumo dell'erba appena tagliata.
Succedeva la stessa cosa con le persone? Bastava fermarsi, cambiare angolazione e si scopriva qualcosa di nuovo? Magari così non era, ma l'esperienza le aveva dimostrato quando in realtà quell'osservazione fosse vera. «Allora perché tutti continuano a vedermi sempre allo stesso modo?» Semplice, perché farlo significava impegno, sforzo e non tutti erano disposti a rischiare, preferendo abbeverarsi del noto, del visto e rivisto. Quanti effettivamente avevano provato a scrollarsi di dosso i loro panni ed indossare i suoi? Perché non riuscivano a capire che diverso non debba significare forzatamente sbagliato? E quanto il ragazzo accanto a lei era abituata a vederla in quello stesso modo, sin dall'inizio, senza mai cambiare prospettiva?
Che poi forse la prospettiva l'aveva davvero cambiata, altrimenti non si sarebbero ritrovati in quel caos -al momento calmo- tra loro ed il resto del mondo. Cameron Cohen si fidava di lei, affidandole la vita ed i suoi segreti più oscuri e lei li aveva conservati, nascosti e non usati per ferirlo. Con tutto quello che sapeva di lui quanto sarebbe stato facile colpirlo a morte? Troppo. Il solo pensiero le scatenò un piccolo brivido. Non avrebbe mai potuto desiderare nulla del genere per lui. Non gli avrebbe mai fatto volontariamente del male, soprattutto non quando il suo potere aveva finito coll'essere esercitato per affermare quanto fosse entrata sotto pelle. «Sai che sei tipo l'unico a poter risparmiare sul parrucchiere e la chirurgia estetica babbana, vero?» Per non parlare di pozioni ed intrugli vari, oltre che incantesimi. Aveva forse usato la metamorfomagia per nascondersi in tutte quelle settimane in cui erano stati separati? L'ammissione su quanto le fosse mancato la rese ancor più umana e fragile di quanto era stata disponibile a mostrarsi con lui. La sua fame di voler sapere, capire, cosa fossero però diveniva sempre più difficile da soddisfare con il "vivi e sorprenditi di quello che accade" di cui si era alimentata a lungo. Perché per quanto avesse provato a scrollarsi quella rigidità che la portava a classificare tutto, non poteva cambiare davvero del tutto.
Sentì le sue dita sotto il mento, seguendone il comando fino ad incontrare il suo sguardo e la sofferenza che si celava, la stessa che avvertì nella sua confessione. Sapeva che non aveva voluto niente di tutto ciò, eppure in quella storia ne erano usciti tutti e tre con ossa e cuori infranti. Avevano tradito e quella era una macchia che difficilmente avrebbero potuto scrostare. Non c'erano miracoli. Non per loro. E quanto al perdono... come potevano davvero parlarne quando lei per prima aveva sbagliato? Perdonarlo perché si era preso il suo tempo, per mettere ordine nel caos che era e che aveva contribuito a creare?
Alcuna parola uscì e non tanto per il bacio dal sapore agrodolce che finirono con lo scambiarsi. Il corpo ormai era del tutto girato verso di lui, alla ricerca di un appiglio, di una solidità che una ringhiera non avrebbe potuto effettivamente darle. Erano vicini, le labbra unite in movimenti lenti, calmi, privi di frenesia e paura che il tempo potesse scadere da un secondo all'altro. «Vuoi» si scostò, cercandone lo sguardo per capire che fosse lì con lei «vedere come va?» Una nota di confusione nella domanda sussurrata. Ne sarebbe davvero uscita con un altro periodo di stallo? Ma d'altronde se non voleva neanche un qualche tipo di ufficializzazione cosa stava cercando davvero? Cos'è che pretendeva? Un modo per sentirsi meno in colpa quando lo baciava davanti agli altri? Di non sentirsi sporca perché finiva sempre col cercare un contatto fisico con lui a ricordarle che fosse sempre al suo fianco? E quelle, alla fine, non erano cose che facevano le coppie?
«Aiutami a capire una cosa però», le braccia continuavano a cingere il corpo di lui, la mano sinistra era finita sulla sua nuca a giocherellare con i capelli ancora lunghi e cerulei. «È la situazione a piacerti o...» Quanto poteva essere difficile a pronunciare quel pronome, quella sillaba composta da sole due lettere? Perché sapeva che la risposta che ne sarebbe arrivata sarebbe stata in grado di cambiare tutto: via l'amicizia, via l'affetto che provavano, via l'attrazione che li aveva uniti. Lì si parlava di qualcosa di più profondo, di diverso, qualcosa che gettava nella confusione più totale la battitrice, rendendola di fatto incoerente, spaventata ed inetta. Cose che non era mai stata o che credeva di non esserlo mai stata. «Io?»

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Voglio credere in noi. Un noi indefinito, decisamente fuori dagli schemi ma loro. Interamente. In qualche modo però non era sufficiente. Paletti, definizioni, spiegazioni che non voleva ma che bramava. Era tutto un dannato casino nella sua testa, nel suo cuore, in ogni fibra del suo essere.
Era una codarda, fatta e finita. Aveva paura di perderlo. Aveva paura in prendere quel noi e distruggerlo come ogni dannata cosa che faceva. Il loro rapporto aveva scricchiolato a lungo prima di collassare sotto l'ennesima ondata di lussuria che aveva infine deciso di farsi abbattere. E cosa ne aveva ricavato? Ancora odio da chi non riusciva a capire cosa fossero loro due; dolore, tanto dolore, che non era solo tra lei ed il ragazzo che era a sorreggerla quanto anche di una ragazza che non aveva meritato affatto quello che avevano fatto. Eppure non riusciva. Non riusciva a dare un taglio fermo e deciso a quello che avevano, nonostante i vari tentativi, i litigi e le urla che ne erano seguite. Cameron Cohen era una droga, ma lui sarebbe riuscito a sopravvivere al suo veleno?
Eppure si stava permettendo quasi di sperare una cosa che non sapeva neanche lei cosa fosse nel concreto. Troppe variabili erano presenti in quella semplice, apparentemente, somma. Solitamente uno più uno fa due ma non quando quell'uno era rappresentato da Elisabeth Lynch, la manipolatrice delle figure geometriche per eccellenza, che si serviva di segmenti solo per creare qualcosa di nuovo, di astratto.
Ma in quel momento erano solo loro due, vicini, uniti da braccia che cingevano, mani che esploravano e parole, poche, che provavano ad esprimere il tanto che avevano dentro.
Calò sul tavolo quindi qualcosa che sapeva in futuro poter essere usata come un'arma per seppellirla definitivamente. La situazione o lei? Cosa lo attraeva di più in quel sordido gioco che più tale non era?
Riportò lo sguardo nel suo alle sue di domande. Odiava quando qualcuno non rispondeva ai suoi quesiti, girandone di nuovi. «Io sono un mostro», un'affermazione pesante, dolorosa. «Perché se non lo fossi allora spiegami tutte le cose che mi sono successe! Se non sono un mostro allora perché io? Perché?» Perché aveva bisogno di continuare a credere di essere una stronza, che si meritava tutto il dolore, lo schifo, la solitudine della sua vita e non che fosse frutto di eventi o di destini già scritti che non poteva cambiare. E lei non era fatalista. Non lo sarebbe mai stata. Il respiro accelerato in contrasto con la delicatezza di quelle dita che ancora erano intrecciate a quei ciuffi ribelli. Dita che si strinsero al colletto per tenersi quando lui la sollevò, spostandola sulla sottile ringhiera, verso quel vuoto che una parte di lei bramava. Un oblio dal profumo di pace. La precarietà di quella posizione, il vento che le scompigliava i capelli, il pericolo di poter cadere da un momento all'altro avevano scatenato un'adrenalina così potente da farla sentire viva. Non era la stessa cosa dell'essere su un manico di scopa, non aveva il controllo. Non del tutto. Chi giostrava erano le mani del norvegese sui suoi fianchi a tenerla stabile. Si fidava di lui. Gli aveva dato quel potere fin troppo tempo fa. «Sì». Una sillaba che valeva oro. E venne poi il suo turno di rivolgergli la domanda. «E tu? Ti fidi di me?»
Strinse le dita un'ultima volta prima di smollare la presa ed oscillare un po', fino al ritrovare l'equilibrio con l'uso degli addominali, le gambe a cingergli i fianchi. «Cam», si strinse a lui, forzandolo ad indietreggiare e a portarla con lui al sicuro, al riparo, nella vecchia torre dell'orologio. «Non credo che qualcuno possa essere interessato a me, davvero, perché nessuno è mai rimasto», poi ripensò a Jones e a quello che lei aveva fatto coi suoi sentimenti. «Perché io non ho mai permesso che rimanessero», scese da quella che era stata una morsa a koala solo per andare a mettersi spalle a muro, scivolare fino a toccare terra. «Ho paura di perderti. Non lo sopporterei. Non sopporterei che tu potresti essere uno che non rimarrà». Un discorso che andava oltre il sesso, l'amore e le corde dell'amicizia. Un discorso che avrebbero forse dovuto affrontare prima che lui la prendesse nel bagno degli spogliatoi al campo di quidditch. «Non posso perderti».

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La sua parte razionale era consapevole di non essere un mostro nel senso stretto del termine ma la sua parte più emotiva, fragile, no. Lei era un mostro, si sentiva un mostro e tutte le davano del mostro. Quanto poteva essere forte il condizionamento dell'altrui pensiero anche per una come lei? Perché quella percezione di sé era frutto degli ultimi anni, dei bombardamenti di merda che l'avevano investita per qualsiasi cosa faceva. E persino in quel momento, mentre Cameron le ricordava di aver conosciuto tanti mostri, si sentiva tale. Lei, che si definiva un mostro quando il padre era un uxoricida mancato e sua sorella era stata uccisa da una persona che aveva il dovere di proteggerla. Voleva stringerlo, voleva tranquillizzarlo, voleva togliergli quell'orribile fardello che gravava sulle sue spalle ma sapeva che lui non l'avrebbe accettato, non così, non in quel momento. E si sentì peggio quando lui le disse che era una meraviglia. Percepibile era il peso che lui metteva in ogni singola sillaba di quella parola. Me-ra-vi-glio-sa.
Ma lui non aveva ancora finito.
«No, certo che non sei un mostro!» Ribatté, prontamente, con indignazione. Per lei, neanche per un istante, neanche quando le aveva urlato contro dopo aver rivelato quello che avevano fatto alle spalle di Mia, l'aveva definito tale. Scosse la testa, quando venne tirato in ballo persino Olwen. Credeva che quell'uomo non fosse in grado di far male a una mosca, che fosse uno di quelli che scendeva con l'artiglieria pesante solo quando l'ultimo, ennesimo, tentativo di diplomazia falliva. Non sarebbe mai stata come lui, così perfetto, senza macchia, persino al racconto di Cameron. Come faceva a sapere tutte quelle cose? Chi era Alexander? Un ricordo di Naga, di chi aveva combattuto, si affacciò, ma lo scacciò velocemente. «Olwen è praticamente un santo anche quando fa scelte discutibili».

Un rinnovamento di fiducia ed i due si trovarono uniti, lei avvinghiata a lui, alla ricerca di un porto sicuro che trovò poi contro un muro, sciogliendo la sua presa sul suo corpo. Aveva bisogno di essere sola per poter ammettere la sua paura più grande: perderlo. Se lo ritrovò vicino e al tempo stesso distante, mentre si lanciava in una filippica che la lasciò a mente, cuore e bocca aperta. Quest'ultima letteralmente. Era in ginocchio da lei, mentre le rivelava come quella voglia di togliergli quel peso dalle spalle c'era riuscita. In minima parte, ma ce l'aveva fatta. Ricambiò la stretta delle sue braccia, nascondendo il viso nell'incavo del suo collo, lasciandosi andare ad un pianto liberatorio, silenzioso, con le dita che probabilmente avrebbero lasciato lividi per l'intensità con cui lo stava stringendo. «Anche tu sei il mio meno male, Cam». Un dato di fatto ma sapeva che aveva bisogno di sentirlo dalle sue labbra. E, dentro di sé, promise che avrebbe cercato di esserlo il più a lungo possibile. «Sempre».

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