Come spiegare che questa cosa, non sono io a volerla?

Elisabeth Lynch

Aveva cura del suo corpo come se fosse un tempio sacro: beveva tanta acqua, mangiava per lo più proteine insieme ad ortaggi e verdure, gli spuntini regolari che faceva erano a base di frutta sgraffignata durante i banchetti in Sala Grande. Non beveva alcolici, non fumava ed i caffé e te che consumava non andavano mai al di sopra del due: il primo a colazione, il secondo al pomeriggio.
Regole rigide che si era autoimposta ma al cui tempo stesso si ritrovava ad infrangere quando, particolarmente di domenica, si concedeva almeno un dolce al cioccolato. Solo che anche quella era una routine, come quella di effettuare almeno un giro di corsa nei territori di Hidenstone.
Se manteneva quei ritmi e quella cura di sé era solo per centrare il suo massimo obiettivo: entrare nella squadra di Quidditch dei Black Opal.
Si sarebbe proposta alle selezioni il prossimo anno nel ruolo che più le si addiceva: battitrice. La madre, così come le sue compagne di squadra, l'aveva messa su un manico da scopa giocattolo quando a stento gattonava. Il volo era nel suo sangue e lei l'avrebbe dimostrato.
Tic-toc, tic-toc. Le lancette del suo orologio, portato alla sinistra, indicava come dieci fossero i giri che mancavano allo scoccare del coprifuoco. Aveva solo cinque minuti prima di riuscire a trovare l'ingresso della sua Sala Comune e dirsi al sicuro da eventuali punizioni.
Indossava, infatti, una tuta nera, con il cappuccio alzato sul capo, ben lontana dalla divisa che avrebbe dovuto indossare in quel giorno infrasettimanale. E pensare di fare la sua corsetta settimanale, slittata al primo giorno della settimana per via di un weekend stranamente impegnativo, con indosso la gonnelina era più terrificante dei punti che avrebbero potuto sottrarle. Quelli si sarebbero potuti tranquillamente recuperare, il suo ego no.
Aumentò il passo verso le tremule luci che illuminavano il Portone d'Ingresso, salendo a due a due i gradini per giungervi. Fu solo quando si trovò nell'enorme atrio che ebbe l'impressione di essere seguita.
Fa' che non siano spillati, fa che non siano spillati. Ripeteva come un mantra mentre dal tascone centrale della felpa della tuta strinse le dita attorno alla bacchetta di ciliegio. Doveva solo proseguire la sua corsa, salire le infinite scale che la separavano da lì al terzo piano e sarebbe stata presto nella sua stanza.
Invece si voltò, mentre il suo piede destro era già sul primo gradino.
Non era un Prefetto, tanto meno un docente. Era il ragazzo silenzioso del primo anno. Per quanto sembrava il tipo da tappezzeria aveva attirato la sua attenzione con quell'aria da dannato, gli occhi vigili e l'onnipresente cappellino in testa.
Prima che potesse decidere il suo corpo aveva già arrestato la corsa, aggrappandosi alla ringhiera di quell'enorme scalinata, con la mano libera, come se ne valesse della sua vita. Per quanto il pericolo sembrava essere scampato, almeno al momento, non riusciva a mollare la presa sulla sua bacchetta, che anzi sguainò.
In quella frazione di secondo, ciò che aveva fatto propendere la scelta di fermarsi, era stata la vista del sangue raggrumato su metà del volto.
Morgana! Imprecò sottovoce.
La maglietta completamente strappata e reso meno candida del suo bianco; la giacca di jeans era sgualcita e persino il cappello sembrava aver visto giorni migliori. Così come la camminata claudicante e il suo volto che rivelavano chiaramente ciò che fosse successo: lo studente del primo anno si era immischiato in qualcosa che non doveva.
Non sarebbe bastato un Gratta e Netta e ancora non conosceva eventuali incantesimi curativi, per cui ripose il suo catalizzatore.
Ciò che non si aspettava era che in lei fosse in atto una diatriba: fermarsi a dargli le prime cure o proseguire il suo cammino? Il suo essere egoista nel voler proteggere se stessa era una parte di lei che non sarebbe mai riuscita del tutto ad imbavagliare. L'istinto di protezione ed il suo ego erano due lati di sé troppo importanti.
Eppure, come esistevano le regole, c'era sempre una scappatoia che avrebbe potuto scovare nel marasma dei doveri.
Un paio di falcate era già verso di lui. Non disse una parola. Non voleva sapere cosa fosse successo ma lasciare qualcuno in quelle condizioni da solo e per di più prossimi al coprifuoco era quanto di più terribile potesse fare. Se gliel'avrebbe permesso avrebbe sollevato il suo braccio -quello che, almeno all'apparenza, sembrava sano, nonché libero da una della spalline dello zaino- chinandosi con il busto per permettere a testa e spalle di superare quell'improvvisa barriera. L'idea era che il ragazzo si appoggiasse a lei per muovere i passi successivi.
Skyler o la tua sala comune?
Quel cognome indicava l'infermiere di Hidenstone che avrebbe potuto curare le ferite, e non solo quelle superficiali, ma appoggiarsi a lui avrebbe potuto rendergli le cose ancor di più complicate. Se fosse stata in quella posizione sarebbe stato impossibile per lei vedere l'orologio e di come, allo scadere del tempo, doveva già sottrarre un paio di minuti al conteggio iniziale. Il ragazzo avrebbe dovuto scegliere in fretta anche perché non aveva la più pallida idea di che casa fosse tra i giallo-viola e i verde-blu, dato che il suo sguardo era stato attirato sempre dalla protezione di quel cappellino malamente calato sul capo.

"Parlato" - 'Pensato' - "Ascoltato" | Scheda | Stat.

Elisabeth Lynch

Perché non aveva resistito all'impulso di voltarsi a guardare? Perché non era riuscita ad iniziare a salire la prima delle tante rampe di scale che l'avrebbero portata nella confortevole Sala Comune? E soprattutto perché diavolo aveva fatto dei passi verso il ragazzo col cappello e cercato di sollevare quel braccio per passarselo sulle spalle e aiutarlo ad assumere una posizione eretta? Erano quesiti a cui non avrebbe saputo come rispondere a mente lucida. Una mente che in quel momento era impegnata ad avere a che fare con il sarcasmo del ragazzo usato come pungiball. Principessina, chiudi il becco o ti mollo qui. Ribatté, acida, tentando di non esercitare troppa pressione sul fianco, perché con tutta probabilità non avrebbe avuto una sorta migliore di quel labbro spaccato e della maglia strappata. Con il movimento del suo corpo cercò di guidare il corpo dell'Ametrino nel fare un passo verso la scalinata, cercando di non dar retta al peso che le scaricava addosso. Un solo passo per fermarsi e chiedere effettivamente quale fosse la giusta direzione da prendere. Due opzioni che però sembrarono non allettare il ragazzo da parete. Un'alternativa che non costasse loro fatica e sottrazione di punti poteva effettivamente esserci: lo stanzino delle scope. Non era troppo lontano da dove si trovavano e rispetto ai bagni femminili, siti al secondo piano, era più facile da raggiungere e più difficile da essere trovati. Forse.
D'accordo. Ma dovremmo essere più veloci. Non che dovessero correre o trascinarlo lungo il pavimento -questa opzione la preferiva di gran lunga, rispetto alla prima- ma un passo più rapido sì. Non voleva rischiare di essere beccata e perdere degli stupidi punti. Non voleva essere esclusa ancor di più dai suoi compagni di casata.
La decina di centimetri che li separava in altezza facevano una grande differenza per quell'incedere incerto e la ragazzina si sentiva sempre lo sguardo dell'altro su di sé, come se cercasse di guardarle nella testa, alla ricerca della motivazione per cui lei, studentessa taciturna e solitaria, avesse deciso di aiutare proprio uno come lui, rischiando una punizione perché il coprifuoco era ormai scattato. Non spendere energie inutili... -si prese un attimo, per prendere un lungo respiro e smettere di digrignare i denti- a parlare... pensa a camminare. Poteva avere sicuramente un po' più di tatto con quel ragazzo già ferito fisicamente e chissà quanto avesse sofferto già la sua autostima nel non riuscire a ripararsi da quei colpi andati a segno, ma non essere sé stessa era un qualcosa di inconcepibile per lei. Erano a meno di dieci passi da quella meta che aveva scelto per essere al sicuro. Solo dieci passi e sarebbero stati in quello stanzino buio e puzzolente.
Dai, manca poco. Provava a rincuorarsi l'opalina, cercando di concentrarsi su quella porticina e sul respiro ritmato ad ogni passo.
Doveva solo fare gli ultimi due passi e avrebbe potuto sfilarsi da quell'abbraccio con il coetaneo ed aprire quella porta. Doveva solo allungare la mano e ce l'avrebbero fatta. Doveva solo...
Sa chi sono! Sentire il suo nome pronunciato dalla sua voce fu un colpo. Era stato attento, sicuramente a lezione, quando qualche docente l'appellava. O forse aveva indagato su di lei. O forse... Sarebbe stato meglio muoversi. Si sfilò dal ragazzo, aiutandolo a posarsi momentaneamente sulla parete ruvida per abbassare quella maniglia e tirare la porta verso di sé.
Veloce, entra. Lo invitò, sperando che ce la facesse a compiere quella piccola distanza. Appena entri, sulla destra, c'è una cassapanca. Siediti lì. Avrebbe atteso che la superasse con le dita già posate sulla maniglia interna di quella porta, pronta a chiudersela dietro. L'oscurità li avrebbe avvolti, per poco. Perché sapeva che lì, alla sinistra dell'ingresso ci fossero una serie di candele ed una scatola di fiammiferi. E se lo sapeva era perché era stata lei a nasconderli lì. Si lasciò guidare dal senso del tatto, tastando la solida roccia, superando un paio di manici di scopa e dirigendosi verso quella piccola cassettiera. Le dita partirono dall'altro contando le fessure tra un cassetto e l'altro. Quando arrivò al quarto lo tirò per la maniglia sentendo il classico rumore dei cilindri di cera rotolare. Ne prese uno, fermandolo in un portacandela e ricercò anche il parallelepipedo con i fiammiferi. Spinse il lato più corto verso l'interno facendovi scorrere quel piccolo contenitore verso l'altro. Prese un fiammifero e lo grattò sulla superficie ruvida. Solo al terzo tentativo uscì una fiamma traballante che si apprestò ad avvicinare allo stoppino. Prese la base di quel portacandela e si girò in direzione del ragazzo, di cui però faticava a ricordare il nome.
E così sai qual è il mio nome... e le mie abitudini... sussurrava, cercando di far il minor rumore possibile, mentre si avvicinava a lui con quella fiammella traballante. Ma io non so il tuo. Avrebbe posato la candela su un ripiano più alto, alla destra di quel corpo martoriato, per poter avere una visuale più nitida del suo volto. Era davvero messo male. E aveva paura sulla restante parte del corpo. Proprio sicuro di non volere che chiami Mave? Lei non sapeva nulla di come si curasse qualcuno e lì non aveva acqua per poter almeno eliminare le tracce di quel sangue raggrumato. Forse sarebbero stato meglio portarlo nei bagni. O forse avrebbe potuto cercare di convincere l'infermiere a curarlo senza però denunciarlo a docenti e spillati. Stava solo a lui scegliere cosa fare. Ancora una volta.

"Parlato" - 'Pensato' - "Ascoltato" | Scheda | Stat.

Elisabeth Lynch

Una persona normale, con una spiccata empatia, si sarebbe preoccupata delle condizioni di quel ragazzo che sembrava esser uscito da una rissa.
Una persona normale, con una curiosità irrefrenabile, avrebbe inondato l'ametrino con innumerevoli domande: dov'eri? cosa è successo? perché sembri stato investito da centauri rabbiosi?
Una persona normale, con un po' di sale in zucca, avrebbe finto di non ascoltare le rimostranze su possibili richiami e l'avrebbe portato da un infermiere per rassicurarsi che non ci fosse nulla di rotto.
Ecco, Elisabeth Lynch era tutto tranne che una persona normale. Aveva messo a tacere l'indole del giusto, del rispetto delle regole, solo per aiutare il ragazzo col cappello a raggiungere un posto sicuro e togliere via quel sangue di troppo. Non sapeva neanche perché l'avesse fatto davvero, del perché lo trascinasse per l'intero piano terra. Una cosa però la sapeva ed era rimasta fedele all'immagine di sé: essere morbida come... esser colpiti nel posteriore dalle corna di un Graphorn. E per questo lo zittì, senza troppe cerimonie, cercando di concentrarsi sullo sforzo che i suoi muscoli erano stati chiamati a compiere, al respiro da calibrare e a cercare di non sprecare energie inutili, come sbuffare in pieno viso di Jones. O forse mi stai interamente sulle Pluffe... Un pensiero il suo che sapeva essere ben lontano dalla realtà dei fatti. Tra un'imprecazione e un gemito di dolore erano finalmente riusciti a raggiungere quell'anfratto umido, regno del Custode, dove aveva presto lasciato la presa sul corpo del ragazzo. Il suo corpo tornò a distendersi, riabituandosi all'assenza di quel peso che per pochi minuti l'aveva affaticata. Ma fu come una strana mancanza, quando si erano separati. Non si perse comunque d'animo, apprestandosi a cercare candele e fiammiferi per illuminare quanto bastava quella stanza puzzolente.
Taci. Non c'è niente di romantico qui. Ribatté piccata, più perché era abituata ad avere la risposta pronta e non perché pensasse davvero quello che aveva appena detto. Andiamo, lo studente del primo anno era decisamente carino e lei ne doveva prendere atto. E poi, il gioco di luci ed ombre della fiamma della candela, rendeva i tratti pestati del ragazzo più regolari, decisamente interessanti.
Non sempre siedi dietro di me. Ad astronomia arrivi sempre tra i primi e cerchi sempre di essere nelle prime file. Lo riprese, ammettendo di contro come in effetti lei l'avesse osservato fino a quel momento, cercando di non farsi beccare. E c'era riuscita. Solo che per quanto attenta non era riuscita a captare davvero il nome del ragazzo o perché troppo distratta durante l'appello o perché impegnata nel revisionare i compiti del giorno. Jug andrà bene. Sorrise, avvicinandosi al suo viso per studiarne le ferite e chiedere se davvero non volesse che andasse a chiamare il sexy infermiere.
Liz? Di diminutivi ne aveva sentiti tanti, ma mai quello. I più usavano chiamarla Lisa o Lily, qualche volta anche Beth con suo sommo orrore e disgusto. Ma mai, mai Liz. E per qualche strana ragione non lo corresse. Le piaceva il suono di quelle tre lettere pronunciate da lui.
Sta' un po' zitto, Jug. Lo rimbeccò, ancora una volta quella sera, chinandosi per prendere lo zaino, aprirlo e cercare quanto l'altro avesse richiesto. Solo che non passò lui nulla, anzi, si rialzò, andando verso l'enorme schedario alla ricerca di panni di stoffa puliti. Erano di quelli in puro cotone, perché solo con quelli, a quanto sembrava, le vetrate dell'Accademia riuscivano a brillare. Al custode non mancheranno! Esclamò, sottovoce, tirandone una mezza dozzina e dirigendosi di nuovo verso il ragazzo. Non brucerà perché non c'è alcol, ma potresti comunque provare fastidio. Lo informò, aprendo la bottiglietta dell'acqua posandovi una delle pezze pulite che aveva trovato e finendo con il rovesciarla per bagnarla un po'. Posò una mano sotto il mento del ragazzo decidendo di iniziare dal sopracciglio sanguinante, con il liquido viscoso che si era andato un po' a seccarsi sulla palpebra. Cercò di strofinare delicatamente, provando a focalizzarsi su quell'insieme di peli che andavano a comporre l'arcata sopraccigliare. Credo che per i prossimi giorni sarà un po' gonfio... Si avvicinò ancor di più, assottigliando lo sguardo, mentre strofinava le ultime tracce di sangue. E sembra che... non hai bisogno di dittamo. Era quello che si usava per cicatrizzare le ferite? Sollevò le spalle, a rispondere a quella domanda inconscia. Ripiegò la stoffa ormai inutilizzabile e la posò vicino alla mano di Lucas.
Per quanto riguardava il labbro, invece, era tutto più difficile. La ferita era più grande e il sangue aveva già riempito più di una pezza. Ma non demorse. Concentrata tamponò una nuova pezza umida, aiutandosi nel tendere il viso verso di lei per aumentare la pressione del suo gesto sul labbro inferiore. Non voglio farti male... però dimmi se te ne faccio.

"Parlato" - 'Pensato' - "Ascoltato" | Scheda | Stat.