Doveva essere uno scherzo del destino. No, no, sbagliato. Non "doveva", non poteva essere vero. Non poteva esserlo, non voleva, non c'era modo. Non in quel mondo, non se si sentiva ancora viva. Non poteva essere vero, perché la realtà non cambia, la menzogna sì.
Un riflesso nello specchio gemello comunicante era stato un segnale che non aveva ignorato, arrivando a mettere a soqquadro l’appartamento di Brianna Scott ad appena un paio di mesi dall’averla sotterrata davanti agli occhi spenti e ormai privi di lacrime della donna che l’aveva messa al mondo. Dal quattro settembre, giorno ufficiale della sua morte, Eilidh non era più stata la stessa persona, perdendo il sorriso, i legami ma anche la ragione: quella mente da corva continuava ad analizzare elementi che aveva raccolto, così come il dossier su quella dannatissima missione che aveva fatto rubare a Xander prima di entrare in quelle mura che avevano ancora il suo profumo, seppur privo dell’intensità cui era abituata. Più volte si era chiesta se in quell’appartamento tra polvere ed olezzo del chiuso potesse captare anche una fragranza delicata di lavanda, bucato appena fatto e cacao o se ormai sarebbe stata persa per sempre. Eppure, nonostante il tentativo di ostinarsi a crederla viva l’avesse portata alla follia e poi nella più cieca e profonda depressione, la Rheon aveva compiuto piccoli passi di risalita dal burrone, aiutata dall’amore -seppur breve- di un uomo capace di ridarle speranza, che dopo un lutto profondo e doloroso ci sarebbe stata sempre la possibilità di continuare a vivere, anche se in maniera diversa, perché c’erano piccoli miracoli lungo il cammino che avrebbero avuto il dono di rischiarare la strada. La sua strada si era illuminata con Logan ed il piccolo avocado cui aveva dato il nome della sua persona, Brianna, augurandole di essere forte, leale e sincera come la donna che era cresciuta con lei. E fu proprio quella bambina di un anno e mezzo a dimostrare di essere figlia dell’uragano multicolore. A cavalcioni sulla sua coscia sinistra, Bri si mise dritta, spingendo con le manine sul seno alla ricerca di spinta e poi stabilità di posizione, portando via con sé un lembo di cappotto che ricadde morbido lungo il fianco, mentre una figura ferma davanti a loro, nascondeva parzialmente quel viso che, seppur più vecchio dall’ultima volta che l’aveva visto, rimaneva inconfondibile per quella forma di occhi, quel colore grigio perla o tempesta a seconda dello stato d’animo, che l’avevano perseguitata nei suoi sogni e perfino nella realtà. «Non è possibile», le mani erano ancora sul corpicino di sua figlia ma la sua mente non era più tra loro, impegnata a proteggere la medimaga dal dolore che sapeva sarebbe arrivato di nuovo. Doveva essere uno scherzo del destino, lo stress o persino qualche visione allucinatoria sintomo di qualche tumore al cervello, ma non poteva essere vero. Brianna Claire Scott era sotterrata al cimitero di Inverness da tre anni, due mesi e quattro giorni, non lì, i capelli rosso fuoco come quella vigilia di Natale di quasi dieci anni prima. La piccola Bri, sorda alla presa della madre, si scostò fino a voltarsi verso l’auror incurante di averle rifilato un paio di gomitate allo stomaco con anche un paio di calci alle gambe e all’addome. Non ricordava che il fratello fosse così irruento più o meno alla sua età. Un gemito di dolore le uscì, soffocato però dall’arrivo di Annie, insieme a quel diminutivo che pronunciò la Scott. O forse era successo prima? Ma poi, era la realtà o ancora frutto del suo sogno, quindi doveva ancora svegliarsi, prepararsi -lei ed i bambini- e poi incontrare Eleanor? Una realtà alternativa di quello che avrebbe desiderato al posto di vedere quella donna che per lei era stata una madre? Nel vedere la zia baby Bri si dimostrò per un attimo confusa nel vederla così rabbiosa, ben lontana dallo zuccherino che le portava ogni sorta di pensierino ogni qualvolta passava a trovarla o che lei portasse Brianna con sé a lavoro. La piccola metamorfa, curiosa peggio della Rheon, scese dalle sue gambe, ondeggiando verso le due donne, incurante dei toni della Welsh e studiando la Scott come se volesse riconoscerla. Come avrebbe potuto farlo? Eppure, vedere sua figlia andare ad aggrapparsi al capospalla dell’ex Prefetta Grifondoro fu un duro colpo. «B-basta», gracchiò, cinerea in volto, posando una mano sul tavolino per accertarsi che almeno quello fosse tangibile. «Non penso di» tentò di alzarsi, traballando sulle gambe che sembravano non avere alcuna intenzione di sorreggere il peso, soprattutto emotivo, che si stava portando dietro. «sentirmi be-». Scivolò sulla sedia, mancandola per buona parte, sbattendo con la fronte al tavolino e collassando, di fatto, sul pavimento di Florian Fortebraccio, il luogo dove quindici anni prima era iniziato tutto.

Eilidh Mae
Aileanach Rheon

It's never too late to become who you want to be. I hope you live a life that you're proud of, and if you find that you're not, I hope you have the strenght to start over.

metamorphomagus

medimaga

pozionista