Serata alla tenuta McKinley

Markus Sandström

Era sera ormai già da un po'. L'arancio del tramonto aveva accompagnato i suoi passi dal Ministero a casa sua, dove aveva perso più tempo del previsto in faccende apparentemente futili, ma che non lo erano per niente. Si accorse quindi con stupore dell'oscurità che era calata oltre le sue mura, lasciando prontamente ricadere la piuma nel calamaio, badando bene a non schizzare il foglio di pergamena su cui stava scrivendo; non amava essere in ritardo, ma ancor meno amava fare le cose di fretta.
Si abbandonò quindi a un profondo sospiro, mentre il suo sguardo si posava sulle lancette dell'orologio, il ticchettio che scandiva i suoi pensieri. Socializzare con gli altri membri dell'organizzazione non era esattamente la prima cosa che avrebbe voluto fare, una volta dentro l'Acromantula Scarlatta; tuttavia, malgrado i suoi interessi fossero altri, non poteva di certo non ammettere che, iniziare a circondarsi di alleati fedeli, magari più a lui che al Boss in persona, un giorno sarebbe potuto tornargli utile. In organizzazioni come quella è sempre meglio avere qualcuno che ti copre le spalle, anche dai restanti membri - soprattutto se erano tutti vagamente somiglianti a Markus. Inoltre, erano ancora le 19:30.
Si alzò quindi dalla sedia, uno sguardo rapido alla lettera che aveva ricevuto e alla quale aveva risposto con un semplice: non mancherò! Non amava parlare a distanza. Indossato un completo totalmente nero, compresa la camicia, lasciata leggermente sbottonata alla base del collo, Markus infilò al dito indice un anello del medesimo colore e sistemò rapidamente un ciuffo ribelle che continuava a ricadergli sulla fronte. Non aveva nemmeno idea di chi fosse davvero la persona che stava per incontrare, ma sperava vivamente di non dover iniziare a far fuori i suoi stessi colleghi; ritrovarsi di fronte un individuo irritante, o peggio ancora noioso, non avrebbe aiutato la serata a giungere verso un lieto fine ma, soprattutto, Markus sperava vivamente che questo Alton avesse del buon Whisky. Chiusa la porta alle sue spalle si avviò nel cortile della sua dimora e, dopo aver dato un rapido sguardo a quell'odioso magifonino che era costretto ad avere, si smaterializzò verso la meta: Diagon Alley.
Giunto davanti alla tenuta fece calare lo sguardo sulla bottiglia di Whisky invecchiato che, un po' per sicurezza, un po' per cortesia, si era premurato di portare: era integra. La materializzazione metteva sempre a dura prova gli oggetti fragili. Con passo lento si avviò dunque verso la tenuta McKinley, superando presto il cancello - lasciato aperto presumibilmente per lui - e giungendo infine davanti alla porta d'ingresso, il mantello che fungeva da soprabito che svolazzava nell'aria. Le iridi nel frattempo avevano ispezionato meticolosamente già buona parte del perimetro e, a giudicare dalle dimensioni della casa, Alton McKinley poteva decisamente prmettersi del buon Whisky. Markus lasciò quindi che le nocche della mano libera impattassero sonoramente contro la porta della villa, la schiena dritta e l'espressione calma - ma attenta.
< Sono Markus Sandström! > Anticipò a chiunque sarebbe andato ad aprire.
Erano le 20 precise.

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