Voglia di qualcosa di buono

Isaac Callahan

La luna filtrava dalle grandi vetrate che animavano i corridoi di Hidenstone, gettando malinconici raggi sui pavimenti di pietra – talvolta nudi e talvolta coperti da soffici passatoie, a seconda della nobiltà o meno del corridoio di cui erano fiero basamento. Le innervature dei mosaici spezzavano la luce siderea e fredda del satellite terrestre: cesure forzate in un percorso che, altrimenti, sarebbe stato netto e pulito.
Una figura alta e allampanata terminò di scendere le scale che collegavano l'ala ovest del castello con il pianterreno; svoltò a sinistra dopo l'ingresso della Sala Grande e oltrepassò l'arco di pietra a sesto acuto che precipitava nell'oscurità – un'oscurità però punteggiata di fiammelle tremule e vaghe. L'ultimo raggio di luna lo investì proprio mentre il suo piede sinistro, nudo, accarezzava il gradino inferiore, principiando la discesa verso i sotterranei: era Isaac. Sedici anni e qualche mese, carnagione chiara, occhi scurissimi e capelli mori tutti arruffati, il giovanotto non sembrava avere sonno. Il suo volto dai lineamenti regolari ma piuttosto banali non esprimeva alcun genere di stanchezza; i suoi occhi erano vispi e vitali, perlustravano incessantemente la discesa che stava cominciando ad affrontare.
Appoggiò, più per abitudine che per reale necessità, la mano sinistra sulla parete di pietra: le pellicine del medio e dell'indice erano un po' rovinate, segno che il ragazzo aveva l'abitudine di mordicchiarsele e di mangiarsele nei momenti di nervosismo. Fece scorrere il palmo e le dita sulla superficie fredda, sottilmente ruvida e innervata della parete e intanto scese le scale, un gradino dopo l'altro. La mano destra era impegnata: le dita erano strette attorno a un libro. Non di scuola, nient'affatto; si trattava, per la verità, di un libro babbano: 'La serie infernale' di Agatha Christie. Un segnalibro indicava che il Dioptase ne aveva letto almeno un terzo.
Isaac indossava un pigiama da uomo molto classico: blu scuro con minuscoli disegni bianchi, era costituito da una casacca abbottonata davanti e da pantaloni ampi, comodi. La stoffa frusciava debolmente ad ogni passo che compiva nella luce tremula delle torce che rischiaravano gli scalini alti e spigolosi: altrimenti non avrebbe prodotto alcun genere di rumore, i suoi piedi nudi accarezzavano il pavimento in maniera molto delicata e silenziosa. Una volta giunto al termine delle scale, Isaac non perse tempo e si diresse verso le immense cucine della Scuola. Qui si fermò senza oltrepassare, sulle prime, la soglia d'ingresso; quasi timidamente si sporse in avanti e: “ChefRub? È permesso? Si può?”, chiamò il responsabile delle cucine stesse.

Silenzio.

Quello che l'accolse fu solo silenzio, non che – in effetti – si aspettasse di ricevere una vera e propria risposta: dopotutto erano le dieci e mezzo passate e il pasto serale era lontano ormai qualche ora, ben plausibile che gli elfi e il loro responsabile si fossero ritirati nei loro alloggi per riposare. Varcò quindi la soglia delle cucine e si guardò attorno. “Oh, speriamo che ci siano ancora quei deliziosi muffin... ma mi andrebbero bene anche dei biscotti al burro con una bella tazza di caffelatte e miele. Mi accontento di poco, in fondo.”, borbottò tra sé e sé mentre prese a cercare, con garbo e discrezione, qualcosa con cui fare uno spuntino notturno.

Narrato - "Parlato" - 'Pensato' | Isaac Callahan || Stat.