Il peso della cultura

Clive Greenwell

La voce di sua madre Dahlia risuonava nel salotto della loro villetta di Oxford mentre la maga andava avanti e indietro in modo molto nervoso, stropicciandosi le mani in una febbrile ansia. Il suo volto era preoccupato e scocciato al tempo stesso, perché sapeva che suo figlio stava toccando dei tasti dolenti. La City la spaventava: non la riteneva opportuna ad un ragazzino quindicenne che si stava avviando verso i sedici. Tutte le scuse possibili e immaginabili l'avevano di fatto insospettita. "Vorrà dire che ti accompagnerò a Londra io. Dico... Hai voglia di fare due passi. Due passi... dico, come se ad Oxford non si possano fare due passi! E tu, Ed, sempre a leggere il quotidiano, non dirgli niente...TU!" gesticolava in aria in preda al nervosismo, mentre il suo inglese risultava sempre molto influenzato dal suo accento francese. Clive, dal canto suo sgranò gli occhi azzurri, in un'espressione mezza atterrita e roteò le iridi verso l'alto. "E non roteare gli occhi quando ti parlo: se solo fossi un piccolo Lord come Nicholas, sapresti bene come comportarti!". Il ragazzo a questo punto, strinse i pugni e con espressione dura la mise davanti alla realtà delle cose: "Dai, maman, pensa a quello che proponi: mi faresti fare solo la figura del poppante sfigato!" incrociò le braccia e, sbuffando sonoramente, si lasciò cadere sul divano, lo stesso divano sul quale era seduto suo padre. "Dahlia, perché non vi mettete d'accordo su un luogo sicuro, voglio dire... Cara, Clive ha pure la testa sulle spalle..." disse timidamente Ed, chiudendo per un attimo il quotidiano e guardando la moglie al di sopra degli occhiali da lettura. La francese fulminò irata con lo sguardo il marito: due uomini contro di lei, finiva sempre così e lei doveva fare i conti con la sua ansia. "Oh, ma per Merlino, Ed. Che idea geniale." gli fece il verso, mentre il consorte, capendo che avrebbe subito una sua vendetta, scosse il capo e si immerse di nuovo nella lettura. "Hai ragione, so io come fare stare al sicuro nostro figlio. Oh sì, Clive."
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Sua madre aveva saputo incastrarlo in un certo modo. Poco male, perché, se non altro, poteva intrattenersi a Diagon Alley, che per il mondo magico era un luogo d'incontro di un certo rilievo. Avrebbe quindi posticipato a data da destinarsi il Tower Bridge, Piccadilly Circus e altre zone caratteristiche della capitale. Poi contava di acquistare a Camden quella maglietta in compagnia di Erik: gli avrebbe di sicuro scritto su Instagram. Rimirò la manciata di galeoni che si ritrovava in tasca: tutti da spendere in libri. Come aveva detto sua madre prima che partisse? "Racimola libri per me e per te al Ghirigoro, guarda che poi conto i soldi. La libraia è francese e la conosco, non fare mosse false". Si chiese perché sua madre vivesse con tutti questi patemi, come se si fosse mai cacciato realmente nei guai o fosse stato una testa calda. Era frizzante ed estroverso, non era propriamente un piccolo lord, ma nemmeno un ragazzo sguaiato o decerebrato. Se si fosse recato anche in una zona più pericolosa del Ghirigoro, Clive non avrebbe mai realmente abusato della concessione: sperava che Dahlia gli concedesse più fiducia, ecco quanto, poiché aveva a quell'età un desiderio di indipendenza, simile a quello di tanti suoi coetanei. Sghignazzò tra sé e sé, soprattutto perché sua madre non aveva indicato di quali libri rifornirsi. Orbene, si sarebbe sbizzarrito con i suoi interessi e la sua goliardia. Fece tintinnare la porta d'ingresso del Ghirigoro e sorrise alla libraia, un sorriso un po' furbetto, con quegli occhi azzurri che sembravano parlare. Andò agli scaffali e cominciò a leggere qualche titolo. Di sicuro avrebbe acquistato la biografia di un campione del Quidditch o un libro con mille tecniche sulla scopa. Poi, perché no... Qualcosa di spinto? Rise da solo, immaginò l'espressione di sua madre con un libro erotico tra le mani. Avrebbe mai avuto il coraggio di investire i galeoni in qualcosa di simile?

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Clive Greenwell

Armeggiava tra i libri, cercando di scoprire quanti più titoli possibili nella sezione del Quidditch. Aveva già preso fra le mani una biografia ufficiale del bulgaro Viktor Krum, che recava in copertina quel fantastico cercatore in procinto di acchiappare in picchiata il boccino d'oro. I suoi occhi si illuminarono e aprì il libro in cerca di fotografie, in bianco e nero e a colori, che riassumevano le partite più significative del giocatore, dagli esordi sino al successo internazionale. Chiuse di scatto il libro: per Godric, certo che l'avrebbe acquistato. Aveva fantasticato sul fatto che avrebbe letto quel libro in pochi giorni, di sera, prima di coricarsi, immaginando tutte quelle mosse e tentando mentalmente di riprovarle, ad una ad una, nella divisa della sua futura casata di Hidenstone (chissà di quale foggia o colore... Settembre non era affatto lontano!). Era talmente immerso in questi pensieri che non si accorse che la libraia - che sapeva essere francese, grazie alle "minacce" di sua madre - era ormai al suo cospetto, con un fare piuttosto indagatorio. Clive non abbandonò nemmeno allora lo sguardo furbetto, da finta espressione angelica, mentre studiava di tutto punto la figura della negoziante del Ghirigoro. Il tocco di francese gli ricordava tanto sua madre Dahlia quando era alterata, il che lo fece divertire ancora di più. Decise di sfoggiare la sua conoscenza di quella lingua: Clive era comprensibilmente perfettamente bilingue. Così avevano voluto i suoi genitori: era un peccato che perdesse la cultura materna. "Je suis un beau gosse encore, pas vieux!" esclamò porgendole il libro. Inizio a prendere di sicuro questo. Adoro Krum, forse il migliore cercatore di tutti i tempi. Ne ha per caso una copia autografata? commentò, ripensando velocemente a tutti i cercatori dei quali aveva conoscenza. In seguito, le spiegò la motivazione per cui era stato inviato nella libreria: voleva assolvere quel compito il più in fretta possibile, così avrebbe avuto tutto il tempo necessario per bighellonare nella strada principale: "Allora, le spiego: maman mi ha dato un gruzzolo di galeoni da spendere qui, perché vuole che accresca la mia cultura. Ha altri libri sul quidditch da consigliarmi, oppure ha qualche altra idea per un tipo come me?".
Si stropicciò le mani, rese gli occhi a fessura: avrebbe o non avrebbe avuto il coraggio di fare la goliardata?
Arrossì un poco, guardò prima altrove, poi negli occhi la libraia. Gli scappò una risatina. Cercò di prendere la cosa al largo, attraverso la perifrasi più traballante di questo mondo. Clive, infatti, pur essendo un maschietto in pura tempesta ormonale, aveva comunque un forte senso del pudore: come ogni maschio, ostentava mille sicurezze, ma su determinati temi ancora s'infiammava come un peperone per l'imbarazzo. "Mia mamma mi ha detto di comprarle un libro, diciamo... ecco... Passionale. Ne avete per caso?"
L'aveva detto o non l'aveva detto? Nemmeno lui stesso credeva alle sue orecchie. Con le orecchie rosse e bollenti (e un sorrisetto idiota), si raschiò la gola. Stava sudando? Forse.

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Clive rimase per un attimo completamente interdetto: com'era possibile che quella libraia, francese, probabilmente amica di sua madre, si fosse focalizzata unicamente sulla richiesta di un libro particolare? Sembrava che Dahlia e quella negoziante si fossero alleate ancor prima che l'anglo-francese mettesse piede al Ghirigoro. Con le orecchie in fiamme e con il sorrisetto che lo contraddistingueva, inspirando a pieni polmoni, Clive cercò di mantenere quanta più credibilitù possibile, andando a ribattere alle insinuazioni di quella donna. Cosa la spingeva ad adottare un'etica così poco aperta al sesso? Non se ne capacitava: dopotutto la vendita di libri, specchi di mondi possibili, doveva gareantire una visuale così ampia e completa di tutte le sfumature dell'animo umano. Il ragazzino concluse pensando che stessero giocando d'anticipo, l'interlocutrice e sua madre, per spingerlo verso i tomoni della nobile arte pozionistica, per evitare che abbracciasse qualsiasi virtuosismo che esulasse dal seminato.
Volevano la guerra? La guerra avrebbero voluto.
"Sono molto accaldato" sorrisetto tattico "Ho corso a perdifiato per giungere in questo tempio della cultura. Quindi sì, un bicchiere d'acqua fresca o, se possibile, succo di zucca con ghiaccio." Si era dimenticato la formula magica e la allegò poco dopo: "S'il vous plait!". Se vi state chiedendo se tornasse all'attacco, per mettere soprattutto in ridicolo sua madre (amica della libraia?), la risposta è sì.
Per questo proferì una domanda a bruciapelo: "Che ne pensa della censura?" una domandina proprio a casaccio. Mia madre, Dahlia Jamet de Léaval... mancava solo il codice fiscale oramai. Che ascoltasse bene, era proprio la Jamet. "...ha imperniato tutta la mia educazione in modo libertino e sbarazzino. E' estremamente aperta a parlare con me dei più disparati argomenti. Gliel'ha mai dettoù? Dice che vi conoscete. Insomma, anche di argomenti... diciamo...ehm..." ridacchiò, era talmente paonazzo che chiunque avrebbe potuto notare la sua faccia di bronzo. Lui, proseguiva, quasi a sfidare apertamente chi avesse davanti "...insomma, ha capito. E poi andiamo. Basta che io prenda il magifonino e potrei vedere chissà quali cosa inappropriate! Dica, vuole questo? Vuoloe negarmi un libro passionel e spingermi ad armeggiare col motore di ricerca§? Non si sentirebbe un po' in colpa a interrompere l'educazione impartitami?"

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